Nos lo advirtió Vallejo

Los heraldos del odio, esa horrible blasfemia, 

esos heraldos negros que nos traen la tormenta,

que revientan la noche y nos hieren tan fuerte

como el odio de Dios, nos avisó Vallejo.

Están entre nosotros, cabalgan en un viento 

de terror y de muerte, el rostro contraído

por una rabia fría, como un golpe  de muerte

en la mitad del pecho, en la mitad del alma,

lo mismo que un cuchillo que desgarra la carne.

Se mueven como el aire, asaltan los diarios, 

ensucian nuestras casas con las televisiones

que acogen sus mentiras, complacientes y amables.

Y bailan una danza macabra como un vómito.

Quieren arrastrarnos a la guerra más cruenta.  

Estos heraldos negros que envenenan los mares 

que destruyen la tierra y la dejan baldía,

mientras abren las puertas de un infierno de sangre. 

Nos persiguen y roban la risa de  los niños,

la ilusión de los hombres, y traen todos los miedos 

de las noches más negras, el terror del invierno,

son el vino más agrio de una resaca infame.

Son los heraldos negros y sus golpes de odio.

Nos lo advirtió Vallejo: son los potros de Atila,

los bárbaros terribles, jinetes del espanto

que emponzoñan el agua y que incendian el trigo. 

Nosotros les abrimos nuestra casa. Y entraron.

Arrasaron con todo, con la lumbre y el canto,

con la paz de las tardes y el calor del abrazo.

Borraron la palabra que pronuncia tu nombre.

(Y los hombres ahora lloramos por el hombre)

Rodolfo Serrano