martes, 27 de marzo de 2018

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domingo, 25 de marzo de 2018

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viernes, 23 de marzo de 2018

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La noche en el Hospital es distinta. Se alargan las horas en la vigilia observadora del oxígeno. 
Si está alterado, si se ha despistado y pide constantemente encender la luz, si pregunta tu nombre una y otra vez; tu nombre que se pierde por los senderos difusos de su razón. 
A veces es él y de repente ya no está. Jamás pierde su educación exquisita, aunque se desespere por no poderse levantar y no comprenda muy bien por qué ha de estar allí. Yo miro por las rendijas de la persiana y espío el alba. Como si la luz del día pudiera disipar del todo la niebla de su cabeza. 
Una vida entera que se diluye. La noche es diferente allí.

miércoles, 21 de marzo de 2018

La primavera besaba

Foto de Teresa Salvador



La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!

Antonio Machado

martes, 20 de marzo de 2018

Primavera


Feliz Primavera. Que nos sea propicia.

viernes, 16 de marzo de 2018

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jueves, 15 de marzo de 2018

Sensación térmica



Con la primera tos de la mañana,

las muertes cotidianas, los espejos
de esa realidad donde el dolor se hace
la palabra de tinta del periódico.


Luego viene ese sueño de los lunes,
el billete del metro, la muchacha
que mira los apuntes y se aparta
el pelo de los ojos y subraya
con el bolígrafo rojo
unos folios en blanco.

Y después, ya en la calle, este febrero
que quiere ser diciembre y los carteles
de playas soleadas,
el olor a café de un bar cualquiera.
En la pared, alguien con tiza
escribió sobre el ladrillo desconchado:
“Estoy muy sólo”.

Madrid está hoy a cero grados.

Rodolfo Serrano

miércoles, 14 de marzo de 2018

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martes, 13 de marzo de 2018

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Rascar con la uña, así como cuando, de niños, queríamos arrancar del todo una calcomanía deteriorada. Intentar quitar eso que no gusta, que molesta, que ya no identifica ni divierte. Qué más da la piel de la mano o del corazón. 

sábado, 10 de marzo de 2018

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La belleza nace hasta en el agua embarrada.

lunes, 5 de marzo de 2018

El me mira



El me mira como si yo fuera una aurora boreal, un revoloteo de nieve púrpura; como si yo fuera un milagro.
Creo que nunca antes nadie me miró así. Con tanta intensidad, tanto asombro, tanta alegría, tanta inocencia. Es preciosa su mirada y me hace sentir preciosa y única, irrepetible, importante. Porque él me mira y yo sé que me ve. De esa manera especial en que pueden ver solo los ángeles.

sábado, 3 de marzo de 2018

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viernes, 2 de marzo de 2018

Hay una luz dorada




Hay una luz dorada 
que ilumina la tarde
y se asoma, rebelde, 
por detrás de las nubes
llora, mansa, la lluvia, 
puliendo los tejados
y el viento va rugiendo 
su nombre por las calles.

Sara Royo

jueves, 1 de marzo de 2018

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