miércoles, 21 de junio de 2017

Verano




Verano, ya me voy. Y me dan pena
las manitas sumisas de tus tardes.
Llegas devotamente; llegas viejo;
y ya no encontrarás en mi alma a nadie.
Verano! Y pasarás por mis balcones
con gran rosario de amatistas y oros,
como un obispo triste que llegara
de lejos a buscar y bendecir
los rotos aros de unos muertos novios.
Verano, ya me voy. Allá, en setiembre
tengo una rosa que te encargo mucho;
la regarás de agua bendita todos
los días de pecado y de sepulcro.
Si a fuerza de llorar el mausoleo,
con luz de fe su mármol aletea,
levanta en alto tu responso, y pide
a Dios que siga para siempre muerta.
Todo ha de ser ya tarde;
y tú no encontrarás en mi alma a nadie.
Ya no llores, Verano! En aquel surco
muere una rosa que renace mucho…


César Vallejo

lunes, 19 de junio de 2017

Si el viento

(Foto de Pedro Sabalete)



Si el viento fuese mi cómplice
en esta tarde gris y pesada
donde está inmóvil la hiedra verde
donde los pájaros vuelan sedientos
y si mi mente fuera tan solo
un algoritmo que se interpreta
de forma fácil, de forma leve,
si el aire ahora se levantara
con la alegría de una verbena
y alborotara todas las nubes
hasta llorar sobre  mi terraza
si el viento fuese cómplice, amigo,
si yo pudiese por un momento
ser esa cosa de ser normal.

Sara Royo


sábado, 17 de junio de 2017

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miércoles, 14 de junio de 2017

Este calor

(Foto de Teresa Salvador)




Este calor inmisericorde de primavera escasa, de estación apresurada por empezar sin haber cumplido su misión, de junio recalcitrante.
Se pega el calor a las piernas y pesan, pesan… Se pega a los brazos y a las alas y es otra cosa más (otra) que no deja volar ni despegar. Se detiene, a veces, el tiempo. Se para el minuto suspendido en una atmósfera densa, espesa, pesada, y pierde su sentido.
Yo echo de menos otro sitio, otro aire mas fresco, mas verde, mas húmedo. Echo de menos lugares que nunca pisé, paisajes que nunca vi pero que están adentro y susurran una marea de extraña nostalgia. Y vuelo hasta allí, cierro los ojos y soy una libélula y me alejo del calor y del ruido, del miedo y la incertidumbre. Solo por volar.



martes, 6 de junio de 2017

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lunes, 5 de junio de 2017

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domingo, 4 de junio de 2017

Supongamos

(Foto de Teresa Salvador)



Supongamos que empieza el nuevo día
y que fluye tranquilo como un río
que promete cubrirme de alegría
que se viste de luz este domingo.
Supongamos que puedo reflejarme
en la luna de agua de unos ojos
y que puedo dejar, por fin, que alguien
se refleje en los míos, solo un poco.
Supongamos que junio se desgrana
como flores de pétalos de perlas
y las tardes pintadas de retama
y las noches bordadas con estrellas.

Sara Royo


viernes, 2 de junio de 2017

Hay ojos que miran, hay ojos que sueñan

(Foto de Teresa Salvador)

Hay ojos que miran, hay ojos que sueñan, 
hay ojos que llaman, hay ojos que esperan,
hay ojos que ríen risa placentera,
hay ojos que lloran con llanto de pena,
unos hacia adentro otros hacia fuera.
Son como las flores que cría la tierra.
Mas tus ojos verdes, mi eterna Teresa,
los que están haciendo tu mano de hierba,
me miran, me sueñan, me llaman, me esperan,
me ríen rientes risa placentera,
me lloran llorosos con llanto de pena,
desde tierra adentro, desde tierra afuera.
En tus ojos nazco, tus ojos me crean,
vivo yo en tus ojos el sol de mi esfera,
en tus ojos muero, mi casa y vereda,
tus ojos mi tumba, tus ojos mi tierra.
Miguel de Unamuno


jueves, 1 de junio de 2017

Junio


miércoles, 31 de mayo de 2017

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lunes, 29 de mayo de 2017

Buenos dias, mundo



Libarte one to one todos y cada uno de los dedos de los pies con esta hambre perenne de cien siglos, colibrí; oso hormiguero; lunático; insectívoro. Un bufé de cartílagos.
Servirme de segundo un hueso de tobillo y un poco de esa salsa que gimes terminada en h.
Tirarme en tobogán hasta las corvas con los ojos vendados y caer en picado, albatros,
como Jhonny Weissmuller sobre el rastro cristalino aquel de caracol de tu triángulo.
Desabrocharte.
Morirte tú. Morirme yo. Como sea que se muera de amor.


Billy MacGregor



viernes, 26 de mayo de 2017

Esas cosas sencillas



Esas cosas sencillas que hacemos a menudo:
quitarnos los zapatos para pisar el césped,
esperar que granice para contar el hielo,
cabalgar arcoíris tras un color de ojos,
discutir con el tiempo para ganar minutos,
deshojar margaritas que tienen otro nombre,
pegarnos a la espalda alas de mariposa
y volar por encima del volcán y la escarcha.
Todo cosas sencillas que hacemos a menudo.


Sara Royo

jueves, 25 de mayo de 2017

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lunes, 22 de mayo de 2017

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sábado, 20 de mayo de 2017

El amenazado




Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. 
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. 
      La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre 
      es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio 
      de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras 
      que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus 
      espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, 
      las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, 
      la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, 
      el sabor del sueño? 
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. 
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se 
      levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que 
      miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. 
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, 
      la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. 
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. 
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. 
Ya los ejércitos me cercan, las hordas. 
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) 
El nombre de una mujer me delata. 
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

lunes, 15 de mayo de 2017

Con cuidado




Con cuidado, es con mucho cuidado.
Paso a paso. Poco a poco.
Colocando cada idea, cada proyecto,
cada sentimiento, cada esperanza.
Sin que tiemble la mano.
Sin que tiemble la voz.
Que, además, no se note que toda esta armonía
oculta una tormenta,
un color negro oscuro que palpita de miedo.
Y que no se derrumbe ni tan solo un momento
esa espigada torre
donde duerme el dragón.


Sara Royo



sábado, 13 de mayo de 2017

Vida



Ya perdoné errores casi imperdonables. 
Trate de sustituir personas insustituibles, 
de olvidar personas inolvidables.

Ya hice cosas por impulso.

Ya me decepcioné con algunas personas , 
mas también yo decepcioné a alguien

Ya abracé para proteger . 
Ya me reí cuando no podía . 
Ya hice amigos eternos. 
Ya amé y fui amado pero también fui rechazado.
Ya fui amado y no supe amar.

Ya grité y salté de felicidad. 
Ya viví de amor e hice juramentos eternos, 
pero también los he roto y muchos.

Ya lloré escuchando música y viendo fotos . 
Ya llamé sólo para escuchar una voz .

Ya me enamoré por una sonrisa. 
Ya pensé que iba a morir de tanta nostalgia y ...

Tuve miedo de perder a alguien especial 
(y termine perdiéndolo) 
pero sobreviví 
Y todavía vivo 
No paso por la vida.

Y tú tampoco deberías sólo pasar ... 
VIVE!!!

Bueno es ir a la lucha con determinación 
abrazar la vida y vivir con pasión.

Perder con clase y vencer con osadía,
porque el mundo pertenece a quien se atreve 
y la vida es mucho más para ser insignificante. 



Charles Chaplin

viernes, 12 de mayo de 2017

Lluvia




La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentágrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico Garcia Lorca

jueves, 11 de mayo de 2017

Y AÚN ASÍ, ME LEVANTO





“Tú puedes escribirme en la historia
con tus amargas, torcidas mentiras,
puedes aventarme al fango
y aún así, como el polvo… me levanto.
¿Mi descaro te molesta?
¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?
Porque camino
como si fuera dueña de pozos petroleros
bombeando en la sala de mi casa…
Como lunas y como soles,
con la certeza de las mareas,
como las esperanzas brincando alto,
así… yo me levanto.
¿Me quieres ver destrozada?
cabeza agachada y ojos bajos,
hombros caídos como lágrimas,
debilitados por mi llanto desconsolado.
¿Mi arrogancia te ofende?
No lo tomes tan a pecho,
Porque yo río como si tuviera minas de oro
excavándose en el mismo patio de mi casa.
Puedes dispararme con tus palabras,
puedes herirme con tus ojos,
puedes matarme con tu odio,
y aún así, como el aire, me levanto.
¿Mi sensualidad te molesta?
¿Surge como una sorpresa
que yo baile como si tuviera diamantes
ahí, donde se encuentran mis muslos?
De las barracas de vergüenza de la historia
yo me levanto
desde el pasado enraizado en dolor
yo me levanto
soy un negro océano, amplio e inquieto,
manando
me extiendo, sobre la marea,
dejando atrás noches de temor, de terror,
me levanto,
a un amanecer maravillosamente claro,
me levanto,
brindado los regalos legados por mis ancestros.
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto.
Me levanto.”


Maya Angelou

martes, 9 de mayo de 2017



Si  se pudiera juntar cada sensación, cada pensamiento, todas las carcajadas que hemos regalado al aire, todas las penas, todas las heridas; si fuera posible hacer un ramo con la ternura, la primera sonrisa de un hijo, sus primeros pasos; si consiguiera unir sin un desgarro el cariño de los amigos y la nostalgia de los que ya no están, si el amor derrochado no fuera apenas una cicatriz, si por un momento todo lo vivido fuera leve, leve, como ala de mariposa y no un torbellino que ataca de madrugada; si pudiera fabricar con todo lo pasado un ramillete, y si fueran flores mágicas volarían alto, alto, alto, hasta el lugar mismo donde anida la esperanza, donde pocas cosas importan ya. Solo la calidez de una mirada, de una mano sobre la tuya, mientras humea delante una taza de café.



lunes, 8 de mayo de 2017

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sábado, 6 de mayo de 2017

Expediente X

(Foto de Teresa Salvador)





Aquel día pasó algo.
Si yo hubiera creído alguna vez en algún dios habría jurado,
que fue un puto milagro.
Si hubiera sido astrónomo supongo que le hubiera puesto un nombre raro:
planeta enano K7232, por ejemplo.
Pasó que me miraste y te miré y todo lo que había alrededor
-las sillas y las mesas y los platos y los autobuses,
las grandes avenidas, las latas de refresco y las señoras
en las peluquerías o los paraguas-
suelo incluido,
desapareció.

Si hubiera sido mago...¿Y alquimia? No, tampoco. No se trataba de la tabla periódica
ni
de la fusión de dos átomos ni por supuesto, qué tontería,
de una maldición.
Sólo el olor de los naranjos, y en la miel de tus ojos,
el amor.
Joder, yo sólo pasaba por allí.

Billy MacGregor

jueves, 4 de mayo de 2017

La misma lluvia



La misma lluvia y no es la misma.
Era otra lluvia la que llenaba
de primavera todo perfume,
la que vencía la yerbabuena,
la que azotaba las tiernas rosas.
Era otra lluvia la que lavaba
cual una madre el recio olivo,
la que pintaba como de espejos
cada baldosa seca del patio.
Era otra lluvia y yo era otra.
Somos las mismas y no lo somos.
Caen los recuerdos y son de agua.
Suena la lluvia, música limpia,
como una cura del corazón.


Sara Royo

martes, 2 de mayo de 2017

Las mañanicas del mes de mayo

(Foto de Teresa Salvador)



En las mañanicas
del mes de mayo
cantan los ruiseñores.
Retumba el campo.

En las mañanicas,
como son frescas,
cubren ruiseñores
las alamedas.

Ríense las fuentes
tirando perlas
a las florecillas
que están más cerca.

Vístense las plantas
de varias sedas,
que sacar colores
poco les cuesta.

Los campos alegran
tapetes varios,
cantan los ruiseñores
retumba el campo.

Sale el mayo hermoso
con los frescos vientos
que le ha dado marzo
de céfiros bellos.

Las lluvias de abril
flores le trajeron:
púsose guirnaldas
en los rojos cabellos.

Los que eran amantes
amaron de nuevo
y los que no amaban
a buscarlo fueron.

Y luego que vieron
mañanas de mayo,
cantan los ruiseñores,
retumba el campo.

 Lope de Vega

domingo, 30 de abril de 2017

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sábado, 29 de abril de 2017

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miércoles, 26 de abril de 2017

Contagiarse

(Foto de Pedro Sabalete)




Contagiarse
del color, del aroma,
de la fuerza
y fundirse un poco
en la piel del otro.
Explotar a un tiempo
mientras agonizan
el miedo y su rabia.
Seguir siendo uno.
O quizás ya no.

Sara Royo

jueves, 20 de abril de 2017

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(Foto de Pedro Sabalete)



No estarás nunca más entre mis cosas
y tú ya no serás el recuerdo dorado
de la vida que salta por las venas.
No buscaré en los días del pasado
el limpio corazón de tus tormentas.
Estarás en el último rincón de la tristeza.
Allá donde el dolor se hace desastre.
Y yo estaré tan solo, solo y solo,
persiguiendo en las sombras el reflejo
de los versos no escritos, cuando eras
el deseo de una vida que se acaba.
Estará el mundo lejos y tú misma
estarás en los barcos de la noche,
en los bares perdidos, en el frío
de todas las ciudades, en las horas
más últimas, en los amaneceres
de tabaco y de insomnio.
Cuanto tú ya no busques,
estaré como ahora en el fin de la vida.
Agarrado a la sangre que late en la nostalgia.
Soy el hombre vencido por el tiempo. Derrota.
Cuando tú ya no seas las horas que me abrazan.

Rodolfo Serrano

miércoles, 19 de abril de 2017

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sábado, 15 de abril de 2017

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miércoles, 12 de abril de 2017

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martes, 11 de abril de 2017

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domingo, 9 de abril de 2017

Asomarme




Asomarme a esos lagos redondos.
Contar sus pestañas.
Y que me mire siempre
como ahora
con tanta alegría
con esa ternura que riza los mares
con la confianza
dulce y absoluta
de que yo la amo.

Sara Royo





sábado, 8 de abril de 2017

Tristes...

(Foto de Teresa Salvador)


Tristes guerras

si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.
Tristes, tristes.


Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.


 Miguel Hernández 

martes, 4 de abril de 2017

Axel- Celebra la Vida




Dos años ya.
Dos años que abrí las alas y volé de vuelta al nido.
No puedo hacer otra cosa que celebrar la vida.

domingo, 2 de abril de 2017

Salimos del cole


Salimos del cole bajo el sol de la tarde de esta recién estrenada primavera.
No vamos directamente hacia la esquina de la entidad bancaria, infestada de feroces cocodrilos, como es habitual. Aunque ya sabemos que diciendo las palabras mágicas (fus fus cocodrilo, vete a casa) estamos a salvo de todo. No. Hoy vamos a explorar si ya han salido de sus casas, que se llaman hor-mi-gue-ros,  los bichejos fascinantes y apresurados.
Y sí, hay hormigas por el suelo. Pocas aún. Pero suficientes como para que ella se quede embobada mirándolas. Hacemos notar que hay grandes y pequeñas, muy rápidas y más lentas. Les echa miguitas de su croissant y algunas las atrapan en su boca y siguen corriendo hacia la despensa. Mira yaya, me dice, estas llevan fruta. 
Y fruta, o algo parecido, deben ser las bolitas verdes que hay por el suelo y que las hormigas recolectan.
Pude encontrar para ella un diente de león. Lo sopló con el viento en contra y su pelo, de trigo maduro, se llenó de livianos cristalitos de nieve de seda. 
Tantas estrellas en sus ojos cuando ríen. 
Ella me da la primavera.


sábado, 1 de abril de 2017

Luna de Abril - Carlos Cano



Feliz mes de Abril.
Que os sea propicio e inolvidable.

sábado, 25 de marzo de 2017

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jueves, 23 de marzo de 2017

Itaca

(Foto de Teresa Salvador)


Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

Kavafis

martes, 21 de marzo de 2017

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lunes, 20 de marzo de 2017

VIVALDI, PRIMAVERA, ALLEGRO





Que sea primavera en vuestro corazón, sobre todo.

domingo, 19 de marzo de 2017

Mi padre


Mi padre era la tímida ternura. No necesitaba decirme lo que me quería, porque lo gritaban a voces sus ojos (esos que dicen yo tengo).
Era la única persona en el mundo con quien yo podía ver una peli de miedo, porque me sentía a salvo. Era mi caballero, mi protector, mi referente.
Solo he tocado fondo una vez en mi vida, y fué cuando mi padre me dejó. Qué soledad, que vacío...
Papá, mis ojos, esos que son como los tuyos, a veces se llenan de agua y te extrañan. Pero te sigo sintiendo cerca. Se que me sigues cuidando, como cuando era niña. 
Y yo te sigo queriendo. 
Más aún, si cabe.

sábado, 18 de marzo de 2017

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jueves, 16 de marzo de 2017

Tan solo

martes, 14 de marzo de 2017

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lunes, 13 de marzo de 2017

viernes, 10 de marzo de 2017

Nunca hubo nadie




Nunca hubo nadie
que me pudiera entender tanto
como para explicarme a los demás.
Que me encontrara entre la selva
que soy yo misma cuando me pierdo.
Que intentara recomponer
las soledades y los murmullos,
los gritos sordos que siempre ahogo.
Nunca hubo nadie.


Sara Royo