jueves, 20 de abril de 2017

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(Foto de Pedro Sabalete)



No estarás nunca más entre mis cosas
y tú ya no serás el recuerdo dorado
de la vida que salta por las venas.
No buscaré en los días del pasado
el limpio corazón de tus tormentas.
Estarás en el último rincón de la tristeza.
Allá donde el dolor se hace desastre.
Y yo estaré tan solo, solo y solo,
persiguiendo en las sombras el reflejo
de los versos no escritos, cuando eras
el deseo de una vida que se acaba.
Estará el mundo lejos y tú misma
estarás en los barcos de la noche,
en los bares perdidos, en el frío
de todas las ciudades, en las horas
más últimas, en los amaneceres
de tabaco y de insomnio.
Cuanto tú ya no busques,
estaré como ahora en el fin de la vida.
Agarrado a la sangre que late en la nostalgia.
Soy el hombre vencido por el tiempo. Derrota.
Cuando tú ya no seas las horas que me abrazan.

Rodolfo Serrano

miércoles, 19 de abril de 2017

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sábado, 15 de abril de 2017

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miércoles, 12 de abril de 2017

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martes, 11 de abril de 2017

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domingo, 9 de abril de 2017

Asomarme




Asomarme a esos lagos redondos.
Contar sus pestañas.
Y que me mire siempre
como ahora
con tanta alegría
con esa ternura que riza los mares
con la confianza
dulce y absoluta
de que yo la amo.

Sara Royo





sábado, 8 de abril de 2017

Tristes...

(Foto de Teresa Salvador)


Tristes guerras

si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.
Tristes, tristes.


Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.


 Miguel Hernández 

martes, 4 de abril de 2017

Axel- Celebra la Vida




Dos años ya.
Dos años que abrí las alas y volé de vuelta al nido.
No puedo hacer otra cosa que celebrar la vida.

domingo, 2 de abril de 2017

Salimos del cole


Salimos del cole bajo el sol de la tarde de esta recién estrenada primavera.
No vamos directamente hacia la esquina de la entidad bancaria, infestada de feroces cocodrilos, como es habitual. Aunque ya sabemos que diciendo las palabras mágicas (fus fus cocodrilo, vete a casa) estamos a salvo de todo. No. Hoy vamos a explorar si ya han salido de sus casas, que se llaman hor-mi-gue-ros,  los bichejos fascinantes y apresurados.
Y sí, hay hormigas por el suelo. Pocas aún. Pero suficientes como para que ella se quede embobada mirándolas. Hacemos notar que hay grandes y pequeñas, muy rápidas y más lentas. Les echa miguitas de su croissant y algunas las atrapan en su boca y siguen corriendo hacia la despensa. Mira yaya, me dice, estas llevan fruta. 
Y fruta, o algo parecido, deben ser las bolitas verdes que hay por el suelo y que las hormigas recolectan.
Pude encontrar para ella un diente de león. Lo sopló con el viento en contra y su pelo, de trigo maduro, se llenó de livianos cristalitos de nieve de seda. 
Tantas estrellas en sus ojos cuando ríen. 
Ella me da la primavera.


sábado, 1 de abril de 2017

Luna de Abril - Carlos Cano



Feliz mes de Abril.
Que os sea propicio e inolvidable.

sábado, 25 de marzo de 2017

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jueves, 23 de marzo de 2017

Itaca

(Foto de Teresa Salvador)


Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

Kavafis

martes, 21 de marzo de 2017

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lunes, 20 de marzo de 2017

VIVALDI, PRIMAVERA, ALLEGRO





Que sea primavera en vuestro corazón, sobre todo.

domingo, 19 de marzo de 2017

Mi padre


Mi padre era la tímida ternura. No necesitaba decirme lo que me quería, porque lo gritaban a voces sus ojos (esos que dicen yo tengo).
Era la única persona en el mundo con quien yo podía ver una peli de miedo, porque me sentía a salvo. Era mi caballero, mi protector, mi referente.
Solo he tocado fondo una vez en mi vida, y fué cuando mi padre me dejó. Qué soledad, que vacío...
Papá, mis ojos, esos que son como los tuyos, a veces se llenan de agua y te extrañan. Pero te sigo sintiendo cerca. Se que me sigues cuidando, como cuando era niña. 
Y yo te sigo queriendo. 
Más aún, si cabe.

sábado, 18 de marzo de 2017

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jueves, 16 de marzo de 2017

Tan solo

martes, 14 de marzo de 2017

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lunes, 13 de marzo de 2017

viernes, 10 de marzo de 2017

Nunca hubo nadie




Nunca hubo nadie
que me pudiera entender tanto
como para explicarme a los demás.
Que me encontrara entre la selva
que soy yo misma cuando me pierdo.
Que intentara recomponer
las soledades y los murmullos,
los gritos sordos que siempre ahogo.
Nunca hubo nadie.


Sara Royo

jueves, 9 de marzo de 2017

La balada de Boulevard man

(Foto de Teresa Salvador)



Si vinieras a mis ojos podrías nadar todos los días.
En el mar, claro. Es lo que hay en los ojos de un...
Un mar precioso con veleros tan blancos 
y gaviotas tan altas y nubes, tantas nubes.
Te asomarías por mi córnea a ver pasar
los trenes.
Sembrarías geranios. Uno en cada pestaña.
Tenderías las bragas, la ropa del trabajo, los calcetines.
Porque a veces te lloro. Y así termina tanto amor. Derramado por el suelo.

Billy MacGregor

miércoles, 8 de marzo de 2017

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martes, 7 de marzo de 2017

Pero a estas horas






Pero a estas horas
la noche vacía,
el dolor postergado,
pechos blancos
se pronuncian
bajo mallas
de acero,
en la fragilidad,
trémula y nupcial,
de una paloma 
con sangre en las alas.

Puedo imaginar
a una mujer caminando
hacia mí,
embrutecida por el tiempo,
como esos niños grises
que pierden el candor
en la penumbra
despiadada
de los hospicios.
Los hombres no merecen
mejor suerte,
pero ningún Dios
debería consentir
que las mujeres
perdiesen su belleza,
por efímera que fuese,
pues bajo su mirada
inabarcable
el mundo sería un infierno dulce, 
la única razón
para viajar sin maletas,
para burlar el destino,
en un reino de péndulos
y cielos salvajes.
Merodeo por las calles
mi soledad,
sueño a estas horas
mi soledad,
y espero con ansiedad
de pechos blancos,
que ella me ofrezca,
desde la convulsión
de las palomas,
el esmalte sórdido
de sus labios.

Miguel Paz Cabanas

sábado, 4 de marzo de 2017

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jueves, 2 de marzo de 2017

Niño dulce






Sigues creciendo, niño dulce.
No sabemos como será tu risa,
ni tus silencios, ni tus rabietas.
No sabemos si abrazarás
tan tiernamente como tu hermana,
ni si te chuparás el dedo,
ni si odiarás dormir solito.
Yo ya te quiero, y aún no te he visto.
Un botoncillo de primavera
que se madura para el verano.

Sara Royo

miércoles, 1 de marzo de 2017

Marzo

(Foto de Teresa Salvador)





El mes de Marzo vuelve con su luz escondida
y se deslizan peces inmensos por el cielo,
vago vapor terrestre progresa sigiloso,
una por una caen al silencio las cosas.

Por suerte en esta crisis de atmósfera errabunda
reuniste las vidas del mar con las del fuego,
el movimiento gris de la nave de invierno,
la forma que el amor imprimió a la guitarra.

Oh amor, rosa mojada por sirenas y espumas,
fuego que baila y sube la invisible escalera
y despierta en el túnel del insomnio a la sangre

para que se consuman las olas en el cielo,
olvide el mar sus bienes y leones
y caiga el mundo adentro de las redes oscuras.

Pablo Neruda

sábado, 25 de febrero de 2017

Schubert "Serenade"

viernes, 24 de febrero de 2017

jueves, 23 de febrero de 2017

Vega - Città Vuota

martes, 21 de febrero de 2017

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domingo, 19 de febrero de 2017

Ruta 9

(Foto de Pedro Sabalete)





Podía haberse llamado no lo sé, Soledad, Patricia, Bernabé
o Calamity Jhones.
Pero era ella y se llamaba un día mi amor, y al otro
ya
no.
Y así, hasta que uno hacía plop o el otro pum o se echaban las uñas a la cara
o se jugaban
a cara o cruz la vida.
Aunque al día siguiente,
madrugaban sólo para amarse como si el mundo fuera a acabarse precisamente ahora.
Pudiere habere sido siere si no hubiere hubido tanto de tan todo,
una historia de amor
pero lo cierto,
es que era una catástrofe
de inimaginables dimensiones.
Por eso nos faltaba el aire, a veces. Esas veces.
Podría haber sido una violeta, un pájaro, el Sol.
Pero fue ella, y ni siquiera era culpa suya.


Billy MacGregor

sábado, 18 de febrero de 2017

viernes, 17 de febrero de 2017

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jueves, 16 de febrero de 2017

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(Foto de Teresa Salvador)

miércoles, 15 de febrero de 2017

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martes, 14 de febrero de 2017

El poeta dice la verdad

Cupido dormido, Caravaggio




Quiero llorar mi pena y te lo digo 
para que tú me quieras y me llores 
en un anochecer de ruiseñores, 
con un puñal, con besos y contigo. 

Quiero matar al único testigo 
para el asesinato de mis flores 
y convertir mi llanto y mis sudores 
en eterno montón de duro trigo. 

Que no se acabe nunca la madeja 
del te quiero me quieres, siempre ardida 
con decrépito sol y luna vieja. 

Que lo que no me des y no te pida 
será para la muerte, que no deja 
ni sombra por la carne estremecida. 


Federico Garcia Lorca

domingo, 12 de febrero de 2017

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Hemos vibrado a la vez. Los violines, las violas, los contrabajos, los violonchelos y alguna parte de mí, casi escondida.
Ha sido como salir y volar. Como asomarse a un acantilado en un día luminoso. Como abrir una puerta.
Algo se ha expandido, ha respirado, ha planeado como un pájaro en una corriente de aire, sin esfuerzo, solo disfrutando de sus alas abiertas.

Bendita sea la música.

jueves, 9 de febrero de 2017

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martes, 7 de febrero de 2017

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domingo, 5 de febrero de 2017

Danos

(Foto de Teresa Salvador)




Danos
el pan de cada día
un ramo
de amarillos crisantemos
la luz
que se derrama por el suelo
la boca
para decir que no
danos
la lluvia por la noche
y por la tarde
danos certidumbre
y una ola
de espuma entre los brazos
las manos
rebosantes de ternura
y un corazón
con los ojos cerrados
que olvide
tercamente los abismos.

Sara Royo

sábado, 4 de febrero de 2017

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jueves, 2 de febrero de 2017

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martes, 31 de enero de 2017

31 de enero

(Foto de Teresa Salvador)






Y si corriera por las venas
una niebla
de tibios algodones
y llegara a empujones hasta el sitio
donde duermen
los pájaros de invierno
donde tiembla
de nuevo, agazapada,
la esperanza vestida de jazmines.


Sara Royo

lunes, 30 de enero de 2017

domingo, 29 de enero de 2017

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viernes, 27 de enero de 2017

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jueves, 26 de enero de 2017

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miércoles, 25 de enero de 2017

Fábricas del amor



Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.


Juan Gelman


martes, 24 de enero de 2017


domingo, 22 de enero de 2017

sábado, 21 de enero de 2017

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viernes, 20 de enero de 2017

Ola de frio

(Foto de Teresa Salvador)



Estamos bajo una ola de frío. Una cosa de estas que, por ejemplo, llena de nieve una playa de Alicante.
Hace un tiempo superlativamente invernal. Carreteras cortadas. Pueblos sitiados por esa blancura helada.
Algún día tuve en el que no supe si todavía estaba en la tierra del cierzo o en la meseta, dado el viento polar e inclemente que azotaba mi ciudad.
Cuánta gente va a morir de frío. Y a nadie parece importarle. Huír del horror de la guerra para morir helados en otro sitio que no tiene minas, pero tampoco corazón.
No es una buena estación esta, no.
Pero va a pasar, como todo.
Lo que no nos mata, nos hace más fuertes.

jueves, 19 de enero de 2017

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martes, 17 de enero de 2017

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lunes, 16 de enero de 2017

La vida es una hora





“La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo,
a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
Sabe a poco la vida si no tienes
Más manos en las manos que te dieron.
Al final escogemos un lugar peligroso,
Un pretil, una vía,
La punta de un puñal donde pasar la noche”

Gloria Fuertes


domingo, 15 de enero de 2017

No te enamores...



No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe…
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.
No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y tenga un inmenso horror por las injusticias. Una a la que no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente.
No quieras enamorarte de una mujer así.
Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, jamás se regresa.


Martha Rivera-Garrido

sábado, 14 de enero de 2017

jueves, 12 de enero de 2017

miércoles, 11 de enero de 2017

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