sábado, 28 de noviembre de 2009

Me preguntas como...




Me preguntas cómo me volví loco. Ocurrió así: Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que se habían robado todas mis máscaras, las siete máscaras que había modelado y usado en siete vidas.

Huí sin máscara por las atestadas calles gritando: "¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!".

Hombres y mujeres se reían de mí, y algunos corrieron a sus casas temerosos de mí.

Y cuando llegué a la plaza del mercado, un muchacho de pie sobre el techo de una casa, gritó: "¡Es un loco!".

Alcé la vista para mirarlo y por primera vez el sol besó mi rostro desnudo. Por primera vez el sol besó mi rostro desnudo, y mi alma se inflamó de amor por el sol y ya no deseé más mis mascaras. Como en éxtasis grité: "¡Benditos, benditos sean los ladrones que me han robado mis máscaras!"

Así fue cómo me volví loco.



Khalil Gibran

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Geografía humana



Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeños son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se bañan las niñas de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazón Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
-estado de soltera todo el día-.
Al mediodía tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el río de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.
El mar que me rodea es muy variable,
se llama Mar Mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del ciclón, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del océano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi lección de geografía.
Mirad mi contenido continente.


Gloria Fuertes


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sábado, 21 de noviembre de 2009

Me ayudáis?


Voy a abusar un poco de vuestra amabilidad para pediros un favor. Mi hijo es dibujante y su trabajo ha sido nominado en el XII Salón del Cómic de Madrid en la categoría de Mejor Cómic On-line. Os voy a poner el link de su blog para q podáis ver lo q hace: http://www.lafraguadelenano.blogspot.com/.
Y, si os gusta, podéis votar por "La fragua del enano" aquí:
http://www.expocomic.com/contenidos/expocomic2009/expocomic2009_premios.htm .
Gracias por vuestra atención y vuestro interés. Esto es importante para él, así q es importante para mí.
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jueves, 19 de noviembre de 2009

Frágil


Hoy que soy tan frágil como una burbuja,
hoy que me han robado cada primavera,
hoy que tengo el alma rasgada y abierta
hoy que se me llenan los ojos de lluvia,
hoy que solo quiero dormirme en la playa
y despertar tarde, muy tarde, muy tarde....

Hoy que algo se ha roto en trozos pequeños
Y llevo un abrigo pesado de pena,
hoy que necesito quererte y quererme
y quebrar mi pozo de oscuro silencio,
bésame despacio mi corazón roto,
bésame los ojos quemados de escarcha,
abrázame fuerte, guárdame en tu pecho,
que tengo la boca seca de alegría
y no puedo sola derrotar al miedo.


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lunes, 16 de noviembre de 2009

Haikus


16


Lejos un trino.
El ruiseñor no sabe
que te consuela.

17


La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.



Jorge Luis Borges
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sábado, 14 de noviembre de 2009

Autobio






La alegría de mi alma
no debió de gustar a mi cuerpo
que empezó a dolerme
y tuve que interrumpir las miradas.

Así como otras veces
la alegría de mi cuerpo
no debió de gustar a mi alma
(bailé, recité, canté, disfruté, disfrutaron conmigo),
y no debió de parecerle bien a mi alma,
ya que al volver a casa
me puse malísima de tristeza.


Gloria Fuertes


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miércoles, 11 de noviembre de 2009

Palabras


"Si de vez en cuando encontramos páginas que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y lágrimas y maldiciones, sabed que proceden de un hombre arrinconado, un hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún hombre se atreviera alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es realmente experiencia, lo que es verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos, los átomos, los elementos indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo."


Henry Miller (Trópico de Cancer)

viernes, 6 de noviembre de 2009

Where is my man


Nunca te tengo tanto como cuando te busco
sabiendo de antemano que no puedo encontrarte.
Sólo entonces consiento estar enamorada.
Sólo entonces me pierdo en la esmaltada jungla
de coches o tiovivos, cafés abarrotados,
lunas de escaparates, laberintos de parques
o de espejos, pues corro tras de todo
lo que se te parece.
De continuo te acecho.
El alquitrán derrite su azabache,
es la calle movible taracea
de camisas y niquis, sus colores comparo
con el azul celeste o el verde malaquita
que por tu pecho yo desabrochaba.
Deliciosa congoja si creo reconocerte
me hace desfallecer: toda mi piel nombrándote,
toda mi piel alerta, pendiente de mis ojos.
Indaga mi pupila, todo atisbo comprueba,
todo indicio que me conduzca a ti,
que te introduzca al ámbito donde sólo tu imagen
prevalece y te coincida y funda,
te acerque, te inaugure y para siempre estés.


Ana Rossetti

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miércoles, 4 de noviembre de 2009

Escultura líquida





Si todo terminara aquí, si todo se cerrara,
de golpe, como un cepo, no lo lamentaría.
Suena una hebilla en la otra hebilla
encima de la colcha.
Luego, los cuerpos de tormenta, el suyo
que es un ciclón de seda, el mío
que es un tronco volcado
y esa intersección de memoria y olvido,
de afirmación y nada, de posesión y fuga,
de planos sobre planos sobre planos.



Luis Muñoz


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martes, 3 de noviembre de 2009

Diego




Hoy no me puedo quitar tu nombre de la cabeza.
Ni del corazón.
Amigos:
No, afortunadamente, no es una pérdida. Es sólo q hoy es su cumple y mi abrazo fué telefónico, porq vivimos en diferentes sitios. El pastor creció y ahora es un hombre. Desde q me desperté muy temprano esta mañana, las cinco letras de su nombre son dueñas de mis recuerdos; hoy no es martes: es Diego.
Gracias por vuestros comentarios y esa atención q me hace sentir tan bien, aunq esté lejos de mi hijo el día de su cumpleaños. Y perdonadme, no quería preocuparos ni poneros tristes.
Un abrazo y un beso para cada uno de vosotros.
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lunes, 2 de noviembre de 2009

¿Por qué escribe usted?





Porque el fantasma porque ayer porque hoy
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin
porque la bomba porque el medio porque el jardín
Porque góngora porque la tierra porque el sol
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel
porque la carne porque la tinta porque la piel
Porque la noche porque me odio porque la luz
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque sed
porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás.


Oscar Hahn
Y tú, por qué escribes?
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domingo, 1 de noviembre de 2009

Lupe


Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián y tenía 17 años y había perdido un hijo. El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol, espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir un libro de memorias apócrifas o un ramillete de poemas de terror.
Lupe era delgada y tenía las piernas largas y manchadas como los leopardos. La primera vez ni siquiera tuve una erección: tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida y de lo que para ella era la felicidad. Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré en una esquina junto a otras putitas adolescentes, apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac. Creo que nos alegramos de vernos. A partir de entonces Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando, a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama, mirando el cielorraso tomados de la mano. Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen que dejaría el oficio si su bebé se curaba. Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver. Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa era suya por no cumplir con la Virgen. La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida. Ya no sabía qué decirle. Me gustaban los niños, seguro, pero aún faltaban muchos años para que supiera lo que era tener un hijo. Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño que resultaba el silencio de aquel hotel. O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos ocupantes o los demás no abrían la boca ni para gemir. Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla a tu ritmo y era fácil escucharla referir las últimas películas de terror que había visto en el cine Bucareli. Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones o el latido de mi corazón. Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche. ¿Qué, Lupe? El corazón.

"Lupe"
Roberto Bolaño
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