Con la tentación

Con la tentación de besar
la fría piedra de tu mañana,
la piel violenta y suave de tus pechos,
he regresado cansado
y expectante
para decir que te quiero.

Quiénes son ellos
para impedir que retire las espinas
que protegen tu alma
y murmure con furia
tu nombre amado.

He visto morir palomas y niños,
ennegrecerse las rosas,
suspirar desbocado el pulmón de la hiedra.

Más allá de los cerros fríos y las naves nocturnas,
no había nada.

En el mar,
la sangre poseía el tono púrpura
de la blasfemia
y en los camposantos,
coronados de amapolas,
no había espacio para la piedad.

Buscaré la belleza en el dolor,
te nombraré siempre,
sacrificaré mi escudo
y mi carisma
por rozar tus labios:
y solo entonces,
convertido en hiedra,
dejaré que la ceniza de los glaciares
pulverice mis ojos.

Miguel Paz Cabanas

...

La casa se abre a una acera

donde no me espera nadie.

Aquí sin ti. Un extraño.

Fue aquí donde me extravié.

Paseo sin mí, contigo.

Mi sombra es sólo un error,

viene de sitios más gélidos:

tu corazón y tus manos.

Es por lo que me marché.

La vida desconocida

yo la he vivido sin ti.

A tu lado.

Joan Margarit, Premio Cervantes 2019

Triste

Estoy triste. Decepcionada. 

Mi país es cada vez un sitio peor, mas deshumanizado, mas injusto,  homófobo, falto de caridad. 

Mucho poder le hemos dado a esa gente. 

Volverá el maltrato animal para que se divierta la chusma sin entrañas. 

Mujeres, homosexuales, inmigrantes: temblad. Porque para ellos sois personas de segunda clase. 

Y hemos sido nosotros, con nuestro voto descerebrado y machista, los que les hemos dado ese poder... 

Qué enorme pena da todo esto. 

Ya no nos cuidaremos. 

No tendremos piedad ni empatía. 

Cada vez menos libres, mas asustados, mas grises. 

Pobre mi España, con sus hijos retrógrados y analfabetos. Pobres todos nosotros.

Tres de noviembre

Hace ya tanto tiempo y a la vez tan cercano. 

Como un libro me abrí y saliste tú, mi primera historia, la duda y la ternura, el miedo a no saber. 

Hoy aún tengo miedo. 

Te miro y me atraviesa el temor, como un dardo, porque no puedo darte el conjuro mágico contra las puñaladas de la vida, no tengo la receta, pobre de mi, del amor para siempre, de la salud eterna, del temple y la esperanza. 

Ya solo tengo amor, que creció con el tiempo, con todos estos años de luces y de sombras. 

Feliz cumpleaños, mi niño. Que todo lo bueno te persiga y te atrape. 

Y aunque a veces piense que ya no puedo quererte mas, es mentira: puedo.

Sed

Si aquello que tocas se vuelve pausa y luz,
si lo que rozan tus ojos y sacia tu vientre
es verbo y miedo,
mi noche se empapa de soledad.
Lo que susurras y usurpa mis sueños,
lo que me hace rehén,
es un árbol creciendo dentro de una madriguera.
Te he visto acudir de noche
con palabras en la cintura,
los labios sedientos de luz,
con llamas de sangre en la tierra que pisabas.
¿Y si te dijera que cuando me nombras
renuncio a Dios?
No te alejes de mi piel;
no he de temer que me conviertas
en basalto ni raíz;
si acaso en pulpa trémula y corazón mudo,
un sitio donde tus besos
me sacien de sed
y retumbe mi noche
con gargantas de sangre.

Miguel Paz Cabanas

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