Palabras

"Si de vez en cuando encontramos páginas que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y lágrimas y maldiciones, sabed que proceden de un hombre arrinconado, un hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún hombre se atreviera alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es realmente experiencia, lo que es verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos, los átomos, los elementos indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo."

Henry Miller (Trópico de Cancer)

Where is my man

Nunca te tengo tanto como cuando te busco
sabiendo de antemano que no puedo encontrarte.
Sólo entonces consiento estar enamorada.
Sólo entonces me pierdo en la esmaltada jungla
de coches o tiovivos, cafés abarrotados,
lunas de escaparates, laberintos de parques
o de espejos, pues corro tras de todo
lo que se te parece.
De continuo te acecho.
El alquitrán derrite su azabache,
es la calle movible taracea
de camisas y niquis, sus colores comparo
con el azul celeste o el verde malaquita
que por tu pecho yo desabrochaba.
Deliciosa congoja si creo reconocerte
me hace desfallecer: toda mi piel nombrándote,
toda mi piel alerta, pendiente de mis ojos.
Indaga mi pupila, todo atisbo comprueba,
todo indicio que me conduzca a ti,
que te introduzca al ámbito donde sólo tu imagen
prevalece y te coincida y funda,
te acerque, te inaugure y para siempre estés.

Ana Rossetti

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Escultura líquida

Si todo terminara aquí, si todo se cerrara,
de golpe, como un cepo, no lo lamentaría.
Suena una hebilla en la otra hebilla
encima de la colcha.
Luego, los cuerpos de tormenta, el suyo
que es un ciclón de seda, el mío
que es un tronco volcado
y esa intersección de memoria y olvido,
de afirmación y nada, de posesión y fuga,
de planos sobre planos sobre planos.



Luis Muñoz

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Diego

Hoy no me puedo quitar tu nombre de la cabeza.

Ni del corazón.

Amigos:

No, afortunadamente, no es una pérdida. Es sólo q hoy es su cumple y mi abrazo fué telefónico, porq vivimos en diferentes sitios. El pastor creció y ahora es un hombre. Desde q me desperté muy temprano esta mañana, las cinco letras de su nombre son dueñas de mis recuerdos; hoy no es martes: es Diego.

Gracias por vuestros comentarios y esa atención q me hace sentir tan bien, aunq esté lejos de mi hijo el día de su cumpleaños. Y perdonadme, no quería preocuparos ni poneros tristes.

Un abrazo y un beso para cada uno de vosotros.

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¿Por qué escribe usted?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin
porque la bomba porque el medio porque el jardín
Porque góngora porque la tierra porque el sol
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel
porque la carne porque la tinta porque la piel
Porque la noche porque me odio porque la luz
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque sed
porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás.


Oscar Hahn

Y tú, por qué escribes?

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Lupe

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián y tenía 17 años y había perdido un hijo. El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol, espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir un libro de memorias apócrifas o un ramillete de poemas de terror.
Lupe era delgada y tenía las piernas largas y manchadas como los leopardos. La primera vez ni siquiera tuve una erección: tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida y de lo que para ella era la felicidad. Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré en una esquina junto a otras putitas adolescentes, apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac. Creo que nos alegramos de vernos. A partir de entonces Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando, a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama, mirando el cielorraso tomados de la mano. Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen que dejaría el oficio si su bebé se curaba. Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver. Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa era suya por no cumplir con la Virgen. La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida. Ya no sabía qué decirle. Me gustaban los niños, seguro, pero aún faltaban muchos años para que supiera lo que era tener un hijo. Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño que resultaba el silencio de aquel hotel. O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos ocupantes o los demás no abrían la boca ni para gemir. Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla a tu ritmo y era fácil escucharla referir las últimas películas de terror que había visto en el cine Bucareli. Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones o el latido de mi corazón. Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche. ¿Qué, Lupe? El corazón.

"Lupe"
Roberto Bolaño

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No quiero que se cierren mis ojos esta noche

No quiero que se cierren mis ojos esta noche.
No quiero que me cubra el sueño con su manto,
ni caer al vacío que roba la memoria.
Detrás de mi ventana hay un reino de sombras
y desliza por todo sus mil dedos helados.
Portones atrancados, cerrados los postigos,
para que no me toque el hálito de muerte
que siembra cada noche el monte y las callejas
de cuerpecillos rotos, abiertos, destrozados.
No he oído los gritos que otros han escuchado,
no he sentido en mi puerta los golpes de la aldaba
ni me ha rozado el velo de ése ser espantoso.
Pero sé que está afuera, se arrastra por las sombras,
desgarra corazones, destruye la ternura,
bebe sangre de niños, va diezmando el ganado
y ha cubierto de miedo mi pueblo y mi morada.
Dicen que se presenta detrás de la penumbra
y con sus pasos sordos acecha al indefenso,
no lo ven cuando ataca niñitos en sus cunas
ni cuando en los rebaños consuma su matanza.
Por eso yo no quiero dormirme en ésta noche,
porque dormida olvido y tengo que acordarme
qué les pasó a mis manos, por qué mis uñas rotas,
dónde y por qué mis piernas se cubren de arañazos;
por qué despierto al alba, aterida de frío
con el pelo revuelto y los pies embarrados.
Y de quién, santo cielo, será toda esta sangre
que me mancha la ropa, las manos y la boca,
por qué tengo en los dientes este sabor extraño,
por qué cada mañana me siento tan cansada
y de dónde han salido, de quién son, madre santa,
los corazones frescos, aún casi palpitantes,
que encuentro al despertarme debajo de mi cama.

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Annabel Lee

El ángel y el vampiro

Pasé la vida entre vampiros y ángeles,
libando con paciencia los unos mi energía,
los otros trasvolando mis días más sentidos.
Todos los trances de luz fueron suyos:
al ángel los del cuerpo, los del alma al vampiro.
Al sol como en la sombra estuve ciego
y en el tránsito hacia el cenit, perdido.
Confundí las alas blancas con las capas negras.
Gusté, besando al ángel, los labios del vampiro.
Siempre acudí a la cita con lo eterno.
Cada vez que llamó, me encontraba.
Unas veces hermoso y otras veces oscuro,
el timbre de su voz me subyugaba,
la miel de su sonrisa me encendía,
y bailábamos juntos, el ángel o el vampiro
y yo que nunca supe muy bien con quién bailaba.

Leopoldo Alas

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No leerás esto

Sé q no leerás esto. No por nada especial, sino porq parece q vengamos de dos planetas lejanos y las cosas q me interesan, q me apasionan, no te dicen nada. Somos tan distintos q es un extraño fenómeno esto de q vivamos juntos. No nos importan las mismas cosas, no le damos relevancia a lo mismo, tenemos gustos dispares en casi todo. No sé q química o física nos mueve y nos provoca este gusto por estar uno al lado del otro, esta alegría q tenemos siendo dos. Hemos formado una familia, sin formarla, y sin documentos ni nudos caminamos a la par. Yo, con la mirada fija en el horizonte, seguramente. Tu, mirándome a hurtadillas, q me doy cuenta. Así estamos, así seguimos, porq queremos. Porq nos queremos. No hay más, y eso ya es mucho. Cumples otro año y sigo contigo. En lo fundamental, estamos de acuerdo.

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No soy bueno

A veces fantaseo con la idea de que soy una persona sociable, de que tengo muchos amigos, en todas las partes del mundo, con los que intercambio una correspondencia intensa. Imagino que no me da pereza telefonear a Fulano e invitarle a comer, para estrechar lazos. Invento que la comida resulta apasionante, que no me vengo abajo en el segundo plato, que no estoy deseando volver a casa, con mis libros, mi ordenador, mis cuadernos, mi soledad, mi rabia, mi odio, mi frustración, mi desasosiego, mi gin tonic de media tarde, mi aturdimiento nocturno... Imagino también que soy feliz con lo que la vida me ha dado, que no envidio a nadie, imagino que me gusta la música y que puedo pasar la tarde entera tumbado en el sofá, escuchando una ópera (o dos, ignoro cuánto duran). Imagino que ordeno mis libros por orden alfabético (o por cualquier otro, qué más da) y que encuentro siempre el que busco (por lo general, doy con el que no busco).
Pero no nos desviemos de la sociabilidad. No aburrirse en la compañía de los otros, no preguntarse qué hago yo aquí, Dios mío, no renegar de tus congéneres y por lo tanto ser bueno, ser una buena persona, no en el sentido idiota de la palabra, sino en un sentido que quizá no se haya descubierto todavía. Quizá para ser bueno haya que ser un poco malo. Lo ignoro porque no soy bueno, quizá tampoco malo, pues los malos son también, en el fondo, un poco buenos. Y decir la verdad siempre, siempre, siempre, y no sólo los domingos y fiestas de guardar. Decir la verdad, ahora, sería inviable porque tengo pensamientos horribles acerca de los demás (aunque también acerca de mí mismo).
Por lo general, estas fantasías bondadosas me atacan en el metro, rodeado de gente que, como yo, cree saber adónde va por esos túneles de Dios. El otro día, un hombre sentado junto a mí (un ecuatoriano, creo) me preguntó si aquella línea era la de Callao. Iba justo en la dirección contraria y se lo dije. El hombre dudó unos segundos y al final exclamó: "¡Y qué más da!". Me sobrecogió aquella indiferencia que tomé por un rasgo de sabiduría, incluso de heroísmo. Al día siguiente, bajé de nuevo al metro e intenté viajar sin saber adónde, pero no me salió. Y es que no soy bueno, coño, no soy bueno.

Juan José Millás

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Lo malo es que se olvida

Lo malo es que se olvida y un puñado

de tiempo se nos marcha hacia la nada.

Lo peor del olvido es el que en cada

cosa que fue vivimos de prestado.
¿Alguna vez leeremos del pasado

su página feliz como borrada?

¿Nuestra memoria ya desmemoriada,

sólo andará sobre lo desandado?
Lo peor del olvido es lo que olvida.

Que tanto ayer, eterno y de por vida,

se marche por la calle en que ha venido.
Porque será... Más tarde o más temprano

se nos irá el recuerdo de la mano

a deshacer su rostro en el olvido.

Angel García López

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Desasosiego

No creo en voz alta en la felicidad de los animales, sino cuando me apetece hablar de ella como marco de un sentimiento que es la suposición derivada. Para ser feliz es necesario saber que se es feliz. No hay felicidad en dormir sin sueños, sino solamente en despertarse sabiendo que se ha dormido sin sueños. La felicidad está fuera de la felicidad. No hay felicidad sino con conocimiento. Pero el conocimiento de la felicidad es infeliz; porque saberse feliz es conocerse pasando por la felicidad, y teniendo, en seguida, que dejarla atrás. Saber es matar, en la felicidad como en todo. No saber, sin embargo, es no existir. Sólo el absoluto de Hegel ha conseguido, en las páginas, ser dos cosas al mismo tiempo. El no-ser y el ser no se funden y confunden en las sensaciones y razones de la vida: se excluyen, mediante una síntesis al revés. ¿Qué hacer? Aislar el momento como una cosa y ser feliz ahora, en el momento en que se siente la felicidad, sin pensar más que en lo que se siente, excluyendo lo demás, excluyéndolo todo. Enjaular al pensamiento en la sensación, (...) la clara sonrisa maternal de la tierra plena, el esplendor cerrado de las tinieblas altas, (...) Es ésta mi creencia, esta tarde. Mañana por la mañana no será ésta, porque mañana por la mañana seré ya otro. ¿Qué creyente seré mañana? No lo sé, porque sería preciso estar allí para saberlo. Ni el Dios eterno en el que hoy creo la sabrá mañana ni hoy, porque hoy soy yo y mañana quizás ya no haya existido él nunca.

Libro del desasosiego (Fragmento IV)
Fernando Pessoa

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No te fíes del poeta

No te fíes del poeta.
No puede ver bien la vida
porque tiene la mirada
llena de lluvia y arena.
No sabrá decirte la hora
porque se para en el tiempo
como el gorrión en la rama.
No te dará un buen consejo
quizás tan sólo te abrace
ahogándose en su ternura.
No te fíes del poeta
porque nunca es razonable
va con el corazón roto
dejando un rastro en la calle.
No te fíes del poeta.
Te hará llorar o reír.
Te reflejará su espejo.
No, no te fíes de mí.

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Premio Alma con Arte

El blog Agrupación Homo Iberus http://a-homoiberus.blogspot.com/ me da una sorpresa enorme al otorgarme este Premio. Yo debo responder a un meme y nominar a otros blogs, q también, a su vez, publicarán el premio en su blog, contestarán el meme y propondrán a otros... En fin, q voy a ello.



_EN QUÉ ANIMAL TE REENCARNARÍAS? Mariposa

_ALGO SIN LO QUE NO PUEDES ESTAR? Sin respirar

_QUÉ ES LO QUE MÁS APRECIAS DE UNA PERSONA? La honestidad

_SUELO VESTIR DE COLOR? Todos, pero más de negro

_TRES PALABRAS QUE ME DEFINAN? Cabezota, sensible, sincera

_UN LUGAR AL QUE VIAJARÍAS? Mallorca, iría siempre

_TU CITA FAVORITA, DE LIBRO O PELÍCULA? "Lo esencial es invisible a los ojos"

_ALGO QUE QUIERAS HACER? Aprender a estar en paz

_MI MAYOR MONOSIDAD? (Me aclaran q esta palabra viene de mono, significa hacer cosas graciosas, simpáticas... lo supe después del post) No sé... hago unos patucos de lana muy majicos.

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Los Siete blogs de la Sabiduría:

Carmensabes Poesía y Arte http://carmensabespoesiayarte.blogspot.com/
Imágenes y Palabras http://imagenes-palabras.blogspot.com/
La tierra de los árboles http://goathemala.blogspot.com/
Oyeme con los ojos http://vozruda.blogspot.com/
...Uno de tantos... http://1detantos.blogspot.com/
Coach Paco Bailac http://pacobailacoach.blogspot.com/
Adolfo Payes - Poemas http://apayess.blogspot.com/


Los Siete blogs de la Juventud:

My Grumpy Blog http://mygrumpyclub.blogspot.com/
El tiempo acostándose en mi boca http://www.karlapreciadomendoza.blogspot.com/
Marcella y su vestido a rayas http://vestidoarayas.blogspot.com/
S. y sus Pecados http://pecadosss.blogspot.com/
No tengo porqué http://notengoporque.blogspot.com/
Paseo por Petardylandia http://petardylandia.blogspot.com/
Laberinto de Abril http://laberintodeabril.blogspot.com/


Que conste q ha sido muy difícil... Muchas gracias otra vez y enhorabuena a los premiados.

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