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Me miró. Sus ojitos se llenaron de chispitas y me sonrió.

Empezó a responderme con balbuceos cantarinos y eran notas de plata todas las que salían de su pequeña garganta.

Esa primera conversación nuestra, ese reconocernos, comunicarnos, identificarnos, marcó mi día y le dio sentido.

Tan pequeñito y tan grandes regalos…

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Un día, sin previo aviso, te sorprende la verdad.

Simplemente jugabas a los detectives y te das de bruces con una realidad incómoda, levemente dolorosa. No era como pensabas. Te han mentido otra vez.

Desde esa atalaya puedes ver, observar. Sin que te reconozcan.

No pasa nada, porque ya habías decidido poner distancia. Estas cosas no hacen sino ratificar el pálpito, la sensación de que ya está bien. Punto final.

La vida sigue y te enseña. Y ya casi es otoño.

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Una foto antigua

Está muy seria, en pie. Mira de frente.
Sostiene un bolso en la mano que parece
haber vivido tiempos más felices.
Rodea con su brazo la belleza
de un joven -¿su hijo, alguien amado?-
que sonríe y la mira con ternura.

No sé sus nombres ni nada de sus vidas.
Pero me quedo prendido de los ojos
de esa mujer que mira con orgullo.
Que muestra al mundo entero que ha vencido
en el muchacho a una vida
perra que adivino
en la ropa de saldo y mercadillo.

No hay fuerza como la que asoma
en el rostro cansado y desafiante.
En ella está el orgullo, la soberbia
bendita del que nunca tuvo nada.
Pero sabe que, a veces, la belleza
se detiene a su lado. Su dios joven
la abraza. Y no habrá nadie
que pueda cambiar, jamás, ese momento.

Rodolfo Serrano

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El día del eclipse

En este día, el día del eclipse,

nada va cambiar.

Paso tras paso

seguimos caminando

y el mundo se termina cada vez

que alguien que amamos

no nos dice

que nos quiere de la misma manera.

Montones de catástrofes diarias

y la vida

se sigue abriendo paso.

Sara Royo

17 de agosto

Ocurrió el pasado jueves y han  tenido que transcurrir unos días para que yo sea capaz de escribir sobre esto con un poco de orden en el corazón, la mente y las tripas.

Un montón de muertos (niños también), muchos heridos, de los que algunos no van a sobrevivir o les quedarán secuelas de por vida.

Y piensas en la sangre fría y la mala baba de alguien que es capaz de ir atropellando sistemáticamente a pacificas personas que pasean, y quieres que reviente, que le peguen dos tiros, que expulsen inmediatamente del país a todos los musulmanes, árabes, moros y su puta madre, porque en esta ocasión el terrorismo sí que te duele, porque te han tocado a los tuyos. Que esa es otra: los tuyos en el corazón mientras algún descerebrado hace distinciones y dice que hay muertos catalanes y muertos españoles.

Los que perpetraron semejante atrocidad no son mas que críos. Críos a los que les han lavado el cerebro, que se han criado en la seguridad de un país no islámico, que no saben lo que es vivir día a día con el miedo de no volver a ver a tus seres queridos por la violencia cotidiana. Y claro, lo que nos sale de las tripas es meter en el mismo saco a todos. Pero luego ves alguna de las imágenes (pocas, porque no puedo verlas) y hay mujeres tiradas en el suelo, en un charco de sangre, y algunas llevan el velo en la cabeza, y los niños que lloran a su lado, desesperados ante la muerte de su madre, es tan niño como cualquier otro, porque el terrorismo mata indiscriminadamente, porque solo quiere hacer daño y le da igual que los suyos sean victimas también. Pero, los suyos? Porque hay muchos musulmanes españoles que gritan que esta gentuza no los representan, que el Islam es amor, que la guerra santa no es su guerra.

Yo qué se. Detrás de todo esto, sospecho hay más de lo que nos dicen y nunca lo sabremos. Todos somos víctimas, de una u otra manera. Y lo más terrible de todo es que, cuando supe que habían abatido a tiros  a los terroristas en Cambrills, me alegré. Estas cosas cambian el corazón de la gente de paz, sí, porque me sigo alegrando.

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A menudo no sé nada.

Es como si tanto error, tanta lágrima, tanto tiempo, no hubieran servido. Como si los minutos y las horas vividas, los días y las noches, el morirse de risa o de miedo, no hubieran dejado un mínimo rastro de sabiduría. Como si el amor y el abandono, las amapolas y la lluvia, los veranos, los inviernos, los otoños, las absurdas primaveras, estuvieran escritos sobre un encerado que alguien ha borrado.

Pero luego haces memoria y sí. Todo está ahí. Todo. Y me doy cuenta de cómo son las cosas. Me ratifico en esta vida que respiro y agradezco cada día.

Me sigo escondiendo, modificando, maquillando las ojeras, dejando ver lo que quiero que se vea.

Normalmente, nada es lo que parece.

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