Galope

Empieza en el pecho. El corazón no late; golpea como un ave asustada que quisiera escapar de su jaula. El ritmo se pierde, se amontona. En la noche hay un caballo negro galopando sin control,  palpitando fieramente en la garganta, bajando y subiendo, bajando y subiendo, llevándose el aliento y la respiración. Te acurrucas en posición fetal, quizás buscando ese recuerdo de estar a salvo, protegida, acompañada; pero el galope sigue violento, imparable. Te levantas de la cama y buscas el remedio debajo de la lengua, te sientas en el sofá, enciendes el ordenador en un intento de pensar en otra cosa. No cesa el galope. Cuesta respirar. Vuelves a la cama para no hacer ruido, para no molestar a la niña que duerme en el otro cuarto y por la que derramarías toda tu sangre por evitarla un dolor. El miedo ha crecido tanto como ese caballo que te galopa dentro. Necesitas reforzar el remedio. Sabes que remitirá, ha sucedido más veces. Pero tu cabeza es una noria que no para de dar vueltas. Sabes que eres el ojo del huracán, la tormenta entera, el barco a punto de naufragar. Respiras, intentas meditar, centrarte solo en tu respiración. Tienes miedo. Respira... Estás sola con tu miedo. Respira... Una y otra vez. Hasta que el remedio empieza a hacer efecto y la respiración se suaviza, se acompasa. El caballo se retira hacia la noche. El cuello y las sienes, aún palpitantes, se van acoplando al ritmo de los pulmones. Mi pobre y querido corazón se tranquiliza, como un niño asustado que no se termina de creer que ya se ha ido el Coco. A no sé qué hora, el sueño me abraza y me acuna.

Otra batalla. 

No quiero más.