sábado, 6 de junio de 2009

En la fecha



Solo de ti, lleno de ti,


esta tarde a las 7,


el ciudadano de tu ausencia


se palpaba la cara, la voz, los papelitos,


de veras comprobando


que tus ruidos andaban por sus huesos


y en general te habías ido.



Golpeó puertas, teléfonos.


La gran ciudad estaba equivocada sin tu pelo, señora,


y él sentía tirones detrás del corazón.



A lo mejor era el tabaco,


de todos modos yo soy otro:


un pedazo de ti,


alguien a quien castigan puertas, ruidos, teléfonos,


y, andá a saber por qué,


toda la parentela de la muerte.



Juan Gelman (El juego en que andamos)



.

20 comentarios:

  1. Hola Sara: gracias por tu comentario en mi blog D.a.r. siempre eres muy bienvenida a visitarme.

    Por mi parte, vendré a leerte con más tiempo.

    Sobre este poema.....en la fecha, sólo hay desencuentros....y como siempre estamos evolucionando (eso espero) y somos otro, otro también puede ser el objeto de amor.
    Si este se perdió y no vuelve, es porque no lo merecía....

    Besos

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  2. Myr, parece q los poemas mas bellos son los de pérdidas, los de desamor... será q la tristeza da mas juego q la alegría, q se siente más honda?
    Un besico y bienvenida.

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  3. Hermoso poema..
    gracias por compartirlo..

    Saludos fraternos con mucho cariño
    un abrazo inmenso

    besos

    Que tengas un hermoso fin de semana

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  4. El romanticismo es el desengaño, la tempestad del alma,llorar al amado, por eso el dolor versado, suena tan bien.

    Unbeso

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  5. Que curiosa coincidencia que hoy me paré a leer otro poema de Gelman y ahora veo tu entrada de él.
    Dejo el que yo leí:

    "Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
    mis manos, mi cabeza,
    y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
    como un día de mayo dulcísimo de otoño,
    y lo que es más aún, todo mi olvido
    para que lo deshagas y dures en la noche,
    en la tormenta, en la desgracia,
    y más aún, te di mi muerte,
    veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
    y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo como un fuego,
    y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz."

    Buenas noches.

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  6. El desamor...
    El mas grande de los tormentos...
    Besos y salud

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  7. un bonito poema de Gelman. Buena elección. Besos.

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  8. Amiga, creo que tienes razon... Nuestra amiga "la tristeza" da mucho juego... ¡A saber el motivo!

    Posiblemente, ese juego es el que nos ayuda a vencerla....

    Digo yo, pero quien sabe?

    Un abrazo

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  9. He pensado que sería tuyo. Luego he visto a Juan Gelman... y después te he imaginado a ti, algo entristecida, leyéndolo. Pero estabas intensa y entera... y eso es lo que vale.

    Un abrazo, Sara.

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  10. Es verdad lo que dices,los poemas de desamor parecen los más bellos.
    Dicen que lo mejor cuando un amor quiere irse es dejarlo que se vaya,si no vuelve es que nunca te perteneció y si lo hace,será tuyo para siempre.
    ¿Será cierto?

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  11. Adolfo, una hermosa semana tambien para ti.
    Besicos.

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  12. Bruni, puede q sintamos más fuerte la pena q la alegría. Indiscutiblemente, el dolor marca como el fuego. Y el fuego es hermoso.
    Besicos.

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  13. Cyllan, maravilloso el poema q nos dejas.
    Un beso.

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  14. Así es Genin, quizás el peor de los tormentod.
    Un beso.

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  15. Un besico, Fernando. Feliz semana.

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  16. Dédalus, q hayas podido imaginar por un momento q esos versos eran míos es lo más bonito q me han dicho hoy.
    No siempre se elige un poema por afinidad del momento. Este está aquí porq me parece muy hermoso, afortunadamente, sólo por eso.
    Besicos.

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  17. Nada es para siempre, S., y mucho menos el amor. Cuando el amor termina, como cualquier otra cosa, sólo queda despedirse y seguir.
    Un besico.

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  18. Si, sólo queda despedirse y seguir , no queda otra, pero lo complicado viene cuando el amor no se termina al mismo tiempo. Ahí es donde sufre uno u otro, o los dos.

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  19. Antiqva, nadie lo sabe... Q nos mueve en un momento de dolor para sacar de eso palabras tan hermosas?
    Nadie lo sabe, amigo.
    Besicos.

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  20. Arama, no se suele sufrir lo mismo ni a la vez. Por eso, se sufre más.
    Besicos.

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