La misma lluvia y no es la misma.
Era otra lluvia la que llenaba
de primavera todo perfume,
la que vencía la yerbabuena,
la que azotaba las tiernas rosas.
Era otra lluvia la que lavaba
cual una madre el recio olivo,
la que pintaba como de espejos
cada baldosa seca del patio.
Era otra lluvia y yo era otra.
Somos las mismas y no lo somos.
Caen los recuerdos y son de agua.
Suena la lluvia, música limpia,
como una cura del corazón.
Sara Royo
:)
ResponderEliminarBesos y salud
Besicos, gracias por tu visita.
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