Verano

Pensaba
que no cambiarían nunca
que siempre estarían ahí,
dispuestas y preparadas
para que yo las tocara,
las respirara,
las viviera.

Pensaba
que todas esas cosas
que componen una vida
estaban cosidas a mí,
pero no,
sólo estaban prendidas
con alfileres de tiempo.

Nunca fueron mías.
El verano
no es de los grillos
ni de las cigarras.

El verano
espera agazapado
detrás de los trigales
y acaricia mi memoria
igual que el viento de julio
sopla sobre los olivos.

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Me enamoré

El pájaro que da cuerda al mundo

A veces, sin embargo, la soledad me punzaba el corazón. El agua que bebía, incluso el aire que respiraba, venían cargados de largas agujas de punta afilada. Las esquinas de las páginas del libro que sostenía en la mano me amenazaban con un destello blanco como filos de una navaja de afeitar. A las cuatro de la madrugada, cuando todo estaba en silencio, podía oír cómo crecían las raíces de mi soledad.

Haruki Murakami

"Crónica del pájaro que da cuerda al mundo"

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Noche de verano

Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.

Antonio Machado



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