Este extraño Jueves Santo tiene un cielo plomizo y la irrealidad de todo lo que ocurre.
Solo se oyen los pájaros, que cantan primaveras y se adueñan del cielo con su jolgorio alado.
El aire que respiro va cargado de miedo. Y de dolor. Y de rabia.
Mientras el mundo tiembla y contempla, perplejo, la inmensidad del daño, en los altos despachos valoran sobre todo el precio del dinero por encima de cualquier otra cosa. De cualquier vida, de cualquier muerte. Y gente con corbata y bolso de Gucci prefiere el hambre de los pobres a dejar de cobrar su obscena dieta.
Este año no pensamos en irnos de vacaciones estos días, ni en las torrijas, ni en la ciudad colapsada por las procesiones.
Este año es diferente, es la mas triste semana de pasión que yo haya vivido.
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