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 Nací para poeta o para muerto,

escogí lo difícil

—supervivo de todos los naufragios—,

y sigo con mis versos,

vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,

escogí lo difícil

—hacer reír a los clientes desahuciados—,

y sigo con mis trucos,

sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,

y escogí lo difícil

—no ser apenas nada en el tablado—,

y sigo entre fusiles y pistolas

sin mancharme las manos.

Gloria Fuertes

(murió un 27 de noviembre...)

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Pongo mi mano izquierda en mi cuello, la palma sobre la calidez de la piel. Noto los latidos, como si fuera mi propio corazón lo que toco. El compás rítmico de la vida, la autopista de la sangre, los tambores de la existencia. Los dedos, casi bajo la oreja, perciben en la punta, de manera exquisita, la maquinaria perfecta del bombeo del alimento imprescindible. Latimos, mi corazón y yo, como un solo milagro.

Soneto de lo posible

Puede ser que una vez/ en un desvelo

descubramos que el mundo es una fiesta 

y encontremos al fin 

esa respuesta que desde siempre

nos esconde el cielo.

Puede ser que una noche / en algún vuelo

ganemos sin querer alguna apuesta

y advirtamos que un alma está dispuesta

a servirnos de paz y de consuelo.

Puede ser que el transcurso de los años 

nos vaya proponiendo otra corriente dejándonos con suerte y sin extraños

y aunque en la piel nos queden cicatrices 

desde el viejo pasado hasta el presente 

puede ser que logremos ser felices.

Mario Benedetti

 

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Un día gris

 

Pongamos que esto, todo, es un desastre, 

y que el día está gris y duele el alma.

Y que ahora mismo no estamos para nada.

Y que los cuerpos 

-el tuyo, el mío- están para el arrastre.

Dormimos mal anoche. Nos angustian

los discursos del odio y esos rostros

que parecen buscarnos en los muros,

en las ruinas del mundo.

(Tristeza y miedos nuevos en el aire)

Y pongamos que ahora son los héroes

los que vuelven de Troya derrotados,

los que muerden sudor y polvo y hierro.

Incluso los que encuentran

en los bares su isla del tesoro.

No deja de llover. Están los cielos

cubiertos como noche en una playa.

En los charcos se asoman las muchachas

que buscan sus amantes. 

En los árboles hay cien pájaros dormidos.

¿Qué importa este desastre? Si tú eres

este día gris, la noche y la tormenta,

este frío con este olor a leña

y, sobre todo, 

esta forma de amar que nadie sabe.

(Me esperas y yo espero a que tú escampes)

Rodolfo Serrano 

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"El verbo amar es difícil de conjugar:

su pasado no es perfecto, su

presente es sólo indicativo y

su futuro siempre es condicional".

Jean Cocteau

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Cuánto tiempo se acuna a un hijo el corazón?
Cuándo es tan grande, que deja de ser tu niño?
Siempre y nunca.
Felicidades, hijo. Hoy brindo por tu vida.

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Sandi Thom - November Rain (Guns N Roses Cover)