martes, 24 de agosto de 2021
El último rincón
El último rincón y el primero :
rincón para el sol más grande,
sepultura de esta vida
donde tus ojos no caben.
Allí quisiera tenderme
para desenamorarme.
Por el olivo lo quiero,
lo persigo por la calle,
se sume por los rincones
donde se sumen los árboles.
Se ahonda y hace más honda
la intensidad de mi sangre.
Corazón que entre dos piernas
ansiosas de machacarme,
de tanto querer te ahogas
como un mar entre dos mares.
De tanto querer me ahogo,
y no me es posible ahogarme.
Qué hice para que pusieran
a mi vida tanta cárcel?
Tu pelo donde lo negro,
ha sufrido las edades
de la negrura más firme,
y la más emocionante :
tu secular pelo negro
recorro hasta remontarme
a la negrura primera
de tus ojos y tus padres,
al rincón de pelo denso
donde relampagueaste.
Ay, el rincón de tu vientre,
el callejón de tu carne:
el callejón sin salida
donde agonice una tarde.
La pólvora y el amor
marchan sobre las ciudades
deslumbrando, removiendo
la población de la sangre.
El naranjo sabe a vida
y el olivo a tiempo sabe,
y entre el clamor de los dos
mis pasiones se debaten.
El último y el primero :
rincón donde algún cadáver
siente el arrullo del mundo
de los amorosos cauces.
Allí quisiera tenderme
para desenamorarme.
Después del amor, la tierra.
Después de la tierra, nadie.
Miguel Hernández
lunes, 23 de agosto de 2021
Un poema de Nadia Anjuman, poeta afgana
No tengo ganas de abrir la boca
¿Qué debo cantar?
Yo, odiada por la vida,
No hay diferencia entre cantar y no cantar.
¿Por qué debo hablar de la dulzura
Cuando siento tanta amargura?
Oh, el festín del opresor
Me tocó la boca.
No tengo ni un compañero en esta vida
¿Para quién puedo ser dulce?
No hay diferencia entre hablar, reír,
Morir, ser.
Yo con mi soledad agotada
Con dolor y tristeza.
Nací para nada.
La boca se debe precintar.
Oh, mi corazón, ya sabes que es primavera
Y momento para celebrar.
¿Qué debo hacer con un ala atrapada,
Que no me deja volar?
He estado callada demasiado tiempo
Pero nunca olvido la melodía,
Porque cada momento cuchicheo
Las canciones de mi corazón
Que me recuerdan el
Día que voy a romper la jaula.
Volar de esta soledad
Y cantar con melancolía.
No soy un débil álamo
Que cualquier viento va a sacudir.
Soy una mujer afgana,
Así que sólo tiene sentido gemir.
Nadia Anjuman (Herat, 1980-2005).
(Fue una poeta y periodista afgana. Destacada impulsora de los derechos de las mujeres, creando círculos de lectura en contra del régimen de su país. Publicó en 2005, mientras vivía, el libro Gol-e dudi. Fue asesinada a golpes por su esposo y por la familia de éste.)
miércoles, 18 de agosto de 2021
...
"¿De qué me sirvió a mí el orgullo y el no mirarte y el dejarte despierta noches y noches? ¡De nada! ¡Sirvió para echarme fuego encima! Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad".
"Bodas de sangre", Federico García Lorca, a 85 años de su fusilamiento...
domingo, 15 de agosto de 2021
...
Te contaré mi historia, quizás, una mañana
mientras cae sobre el suelo la luz recién abierta
y los árboles bailan despacio y suavemente
con sus ramas cargadas de sueños y cuchillos.
Te contaré mi historia como si fuera un cuento,
sin dragones, ni brujas, ni princesas cautivas
solo el goteo lento de lágrimas saladas
y una voz que se quiebra como rama de olivo.
Sara Royo
sábado, 14 de agosto de 2021
Cultivo una rosa blanca
Cultivo una rosa blanca
en junio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.
José Martí
jueves, 12 de agosto de 2021
...
El amor empieza cuando se rompen los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o alta,
se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier parte.
El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.
Roberto Juarroz
miércoles, 11 de agosto de 2021
Soneto 61
partir sin alma, e ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;
arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;
hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;
creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.
Lope de Vega
sábado, 7 de agosto de 2021
...
Apenas acaba de empezar agosto, y yo ya siento que el verano se termina.
Es algo extraño. Quizás se deba a alguna hoja seca que el viento ha traído a mi terraza, o a este anhelo de rojos y cobrizos en los árboles, no sé.
Pero casi puedo notar al otoño navegando por mi sangre, acomodando la vida y la luz, esa luz dorada de las tardes de octubre.
martes, 3 de agosto de 2021
...
Sin razón aparente, se despierta.
Va tomando forma, crece, crece, se desborda, inunda los prados, salta las montañas, se hace incontenible y enorme. Abriga, acaricia, desvela y adormece. Es poderosa, es una fuerza palpitante como todas las mareas y todas las tormentas y los bosques y los pájaros, todos los pájaros.
Pero cabe en un solo corazón, la ternura.
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