De vuelta a casa, cayendo la tarde.
Pisar este suelo empedrado. Un músico callejero, muy joven, toca magistralmente una pieza al violonchelo. Me gusta ese sonido. Me acaricia el alma.
La gente camina por la calle. Hay un bullicio de sábado, de tarde casi cálida. Aún no es de noche. Los escaparates de las tiendas ya brillan con una Navidad q se adelanta.
Y yo, inexplicablemente, te echo de menos.
