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Se acaba el año. 
Mi mayor sentimiento es el de gratitud por lo mucho que tengo, por tanto cariño y tanta luz. 
Que el que llega sea, como poco, igual que el que termina. 
Os deseo todo lo mejor.

Cuando seas vieja

Cuando seas vieja, gris y cansada,
y cabeceando junto al fuego tomes este libro,
y lentamente leas, soñando con la mirada suave
que tus ojos un día tuvieron, con sus profundas sombras;
cuántos adoraron tus instantes de alegre gracia,
y amaron tu belleza con amor falso, o verdadero;
pero un hombre amó el alma peregrina en ti,
y amó las penas de tu rostro que cambiaba.
E inclinándote junto al resplandor de los leños,
murmures, un poco triste, cómo huyó el amor,
cómo flotó lejos sobre las montañas,
y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

William Butler Yeats

Navidad

Y si esto fuera de otro modo? 

Si la Navidad no estuviera manchada de dinero, ni de obligaciones, ni de aparentar; si fuera un territorio dulce para abrazarse, compartir, tratar de olvidar y perdonar? 

Si el mejor regalo no fuera el más caro, si no el más lleno de amor? 

Si nos tomásemos como algo personal que, al menos en estos días, nadie pase hambre, ni frío, ni miedo? 

Entonces sí que sería Navidad. 

Y recordaríamos a esa familia de refugiados que huían de una masacre, sin nada más que su valentía y su fe. Que estaban juntos, que se querían tanto, que hasta un cometa se asomó para ver tanto amor. 

Sed felices. Seamos felices. Porque somos muy afortunados y tenemos tanto, tanto, que lo debemos compartir. 

Feliz Navidad. 

La de verdad.

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Que nos sea propicio.

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Descansaré 

sin peso y sin frontera 

podré volar 

sobre los bosques rojos 

y respirar 

todas las primaveras. 

No contendré 

mi mente vagabunda 

que reirá con su primera risa. 

No pensaré. 

Mi corazón 

reinará sobre todo. 

Sara Royo

Diciembre

Que nos sea muy propicio.

Con la tentación

Con la tentación de besar
la fría piedra de tu mañana,
la piel violenta y suave de tus pechos,
he regresado cansado
y expectante
para decir que te quiero.

Quiénes son ellos
para impedir que retire las espinas
que protegen tu alma
y murmure con furia
tu nombre amado.

He visto morir palomas y niños,
ennegrecerse las rosas,
suspirar desbocado el pulmón de la hiedra.

Más allá de los cerros fríos y las naves nocturnas,
no había nada.

En el mar,
la sangre poseía el tono púrpura
de la blasfemia
y en los camposantos,
coronados de amapolas,
no había espacio para la piedad.

Buscaré la belleza en el dolor,
te nombraré siempre,
sacrificaré mi escudo
y mi carisma
por rozar tus labios:
y solo entonces,
convertido en hiedra,
dejaré que la ceniza de los glaciares
pulverice mis ojos.

Miguel Paz Cabanas

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La casa se abre a una acera

donde no me espera nadie.

Aquí sin ti. Un extraño.

Fue aquí donde me extravié.

Paseo sin mí, contigo.

Mi sombra es sólo un error,

viene de sitios más gélidos:

tu corazón y tus manos.

Es por lo que me marché.

La vida desconocida

yo la he vivido sin ti.

A tu lado.

Joan Margarit, Premio Cervantes 2019

Triste

Estoy triste. Decepcionada. 

Mi país es cada vez un sitio peor, mas deshumanizado, mas injusto,  homófobo, falto de caridad. 

Mucho poder le hemos dado a esa gente. 

Volverá el maltrato animal para que se divierta la chusma sin entrañas. 

Mujeres, homosexuales, inmigrantes: temblad. Porque para ellos sois personas de segunda clase. 

Y hemos sido nosotros, con nuestro voto descerebrado y machista, los que les hemos dado ese poder... 

Qué enorme pena da todo esto. 

Ya no nos cuidaremos. 

No tendremos piedad ni empatía. 

Cada vez menos libres, mas asustados, mas grises. 

Pobre mi España, con sus hijos retrógrados y analfabetos. Pobres todos nosotros.

Tres de noviembre

Hace ya tanto tiempo y a la vez tan cercano. 

Como un libro me abrí y saliste tú, mi primera historia, la duda y la ternura, el miedo a no saber. 

Hoy aún tengo miedo. 

Te miro y me atraviesa el temor, como un dardo, porque no puedo darte el conjuro mágico contra las puñaladas de la vida, no tengo la receta, pobre de mi, del amor para siempre, de la salud eterna, del temple y la esperanza. 

Ya solo tengo amor, que creció con el tiempo, con todos estos años de luces y de sombras. 

Feliz cumpleaños, mi niño. Que todo lo bueno te persiga y te atrape. 

Y aunque a veces piense que ya no puedo quererte mas, es mentira: puedo.

Sed

Si aquello que tocas se vuelve pausa y luz,
si lo que rozan tus ojos y sacia tu vientre
es verbo y miedo,
mi noche se empapa de soledad.
Lo que susurras y usurpa mis sueños,
lo que me hace rehén,
es un árbol creciendo dentro de una madriguera.
Te he visto acudir de noche
con palabras en la cintura,
los labios sedientos de luz,
con llamas de sangre en la tierra que pisabas.
¿Y si te dijera que cuando me nombras
renuncio a Dios?
No te alejes de mi piel;
no he de temer que me conviertas
en basalto ni raíz;
si acaso en pulpa trémula y corazón mudo,
un sitio donde tus besos
me sacien de sed
y retumbe mi noche
con gargantas de sangre.

Miguel Paz Cabanas

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Leo poemas al azar,
leo casi sin pensar en lo que leo.
Cuando me encuentro un verso triste,
siento en el alma como una caricia.
No es que me alivie la tristeza ajena;
es que me siento menos solo.

Ángel González.

Vendo mi alma

Vine a venderla de saldo,

pero tras un regateo somero

recibí una oferta miserable:

media libra de recuerdos,

una foto trucada,

un algoritmo con la rúbrica de Dios.

No es que,

después de tantos años,

la tenga en gran estima

–a mi alma-,

pero he de admitir que,

haciendo balance,

aduce varios pretextos:

tardes de clérigos infames,

sinsabores tenaces,

la dulce agonía de la pubertad.

(Las almas vienen a ser como doncellas

acosadas en un templo

por seductores de postín).

Una vez,

vestida con andrajos

-hablo de mi alma-,

se paseó por el infierno de Dante

y se llevó entre bastidores

una decepción:

vio a tanta gente familiar,

a tanto discípulo afín,

que se incorporó un poco ofendida.

Intenté persuadirla de que,

pese al calor y las moscas,

no se estaba tan mal.

Ahora,

mientras la pesa un ángel en la balanza

-ni siquiera da para veintiún gramos-

advierto, con lucidez,

la magnitud de mi error:

hay un exceso de almas en el mundo

y ni siquiera el demonio las pondera.

Así que,

en esta víspera pura,

como quien empuja una llanta,

la arrastro por el campo,

con su cortejo de luciérnagas,

a dos kilómetros por hora.

Rueda sin afán,

con aire taciturno,

tropezando perezosa

con abedules enanos.

Diría que en este momento,

tupida de crisálidas,

parece

un pañuelo de batista.

Ah, mi alma,

con su olor a caramelo,

su suspiro leve

y sus ojos de roedor asustado:

quién me iba a decir que la vendería,

en este lunes sin proezas,

por una noche de saldo.

Miguel Paz Cabanas

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