De repente

De repente presentí

el final del verano,

la memoria de una guitarra,

fragancias a lavanda y trigo viejo,

y en la cronología de las estaciones,

en la piedra tibia,

la luna de tu piel brillante,

el vestigio de la lumbre,

el rumor de tus pies descalzos,

propagando,

con violencia de pañuelos,

la saliva de la tarde.

Miguel Paz Cabanas

...

Hoy hace ochenta y tres años que asesinaron a Federico. 
Su cuerpo sigue en alguna cuneta. 
Pero nunca lo van a poder matar porque vive en el alma de todos los que amamos su poesia. 
Se siente, no lo conseguisteis...

...

...

Bajo mi mano se rinde, se entrega, se confía. 

Se abandona tiernamente en la seguridad de mi caricia. 

Y sus garras, que si se hundieran en mi piel la harían sangrar, se clavan en el sofá, en una especie de paroxismo del placer. 

Con los ojos cerrados, ronronea. 

Me hace feliz su felicidad. 

El terrible felino muere de amor y yo agonizo un poco.

Sobre el arroyo

Sobre el arroyo, límite del cuerpo
recostado y fresco, la tarde acosa
sus pechos con ciruelas. Va bien
para el cansancio estar desnuda
y confiada, los ojos muy abiertos,
lejos de muchachos tan terribles.
Solo yo conozco este recodo de rara
transparencia, los árboles hermanos,
las hierbas de leche amarga y espinos
desiguales. Solo yo, cada tarde, corro
a desvestirme frente a ella, oculto
en matas de saucillo. Sobre su labio
los vencejos hacen bulla. En mi mano
gotas diferentes cada tarde, aviones. 

Luis Miguel Rabanal

Es agosto

Es agosto y respiro 

con la simple indolencia 

de sus noches templadas. 

El aire se detiene 

y pende como seda 

de alguna telaraña. 

En mi terraza crece 

la diminuta selva 

que pinta de esmeraldas 

el suelo y las paredes. 

Este verano lento, 

tranquilo y esponjoso 

va en mi piel como marcas 

de una dulce ternura 

es la caricia leve, 

la risa cristalina, 

la mirada mas dulce 

de la felicidad. 

Sara Royo

Ya no quedan genios

Ya no quedan genios saliendo de copas de ámbar,

ni siquiera de lámparas, o tazas de té.

Por eso,

en esta tarde agonizante,

cuando lo he visto en la playa,

asomando su cráneo de una boca roja,

le he pedido tres deseos:

que me quieras,

con tu médula y tu sed;

que me quieras, 

con tu rabia y tu cintura;

que me quieras,

con tu piedad y tus labios;

pues no hay canciones en el mundo,

ni siquiera dioses ebrios,

que puedan concederme,

en esta noche triste y leve,

una pizca de amor.

Miguel Paz Cabanas

Hoy hubiera cumplido 102 años

Me hice libre.
Vivo libre 
en esta inmensa celda
de castigo que es la tierra.
Decir la verdad
me desencadena.

Gloria Fuertes

...

Dos años

Tengo infinitos motivos para estar tan agradecida a la Vida. Uno de los mayores, eres tú. 

Esa risa de campanas al vuelo, la carrera decidida e insensata huyendo de la mano que quiere conducir la tuya, el airado berrinche, la incontable ternura de tu abrazo, chiquitín y enorme. 

Gracias a quien corresponda por el regalo de tus dos años, amor. 

Gracias por hacerme sentir parte de tí, el gen payaso, la perfecta existencia en un mundo tan loco. 

Si me quedo en tu recuerdo y en tu corazón, sé que viviré siempre. 

A veces, todo tiene sentido.

El verano

Se desliza el verano 

bajo un sol despiadado 

y desgrana los días 

como trigo maduro. 

La ciudad por la noche, 

insomne y sudorosa, 

las mañanas gloriosas 

de pájaros tempranos. 

El verano culpable 

de tantas ilusiones, 

asesino confeso 

de amores casi niños, 

cuando el calor ahoga 

igual que un mal secreto 

y el tiempo se destiñe 

de lánguida desidia...

Sara Royo

...

...

El calor de julio da algún respiro. 

Esta mañana el aire, fresco y nuevo, alegra la idea del verano. 

Las calles casi vacías de gente y de coches. 

La ciudad se vuelve amable, tranquila. 

En un par de días, dicen, volverán a subir las temperaturas... 

Pero hoy, ahora, es tiempo de mirar las hojas de la hiedra y su brillo de charol, y disfrutarlo. 

Solo eso.

Julio

Y que las sorpresas sean maravillosas...

Verano

Ir hacia el verano 

donde las campanas se enfurecen

y los ángeles custodian la hoguera,

donde mueren las playas

y arden las guitarras,

hallar lo que los poetas

sacrifican

en el filo amargo de sus versos,

ese vértigo melancólico 

de las golondrinas

que se persiguen

unas a otras

unas a otras

unas a otras.

Miguel Paz Cabanas