Con la primera tos de la mañana,
las muertes cotidianas, los espejos
de esa realidad donde el dolor se hace
la palabra de tinta del periódico.
Luego viene ese sueño de los lunes,
el billete del metro, la muchacha
que mira los apuntes y se aparta
el pelo de los ojos y subraya
con el bolígrafo rojo
unos folios en blanco.
Y después, ya en la calle, este febrero
que quiere ser diciembre y los carteles
de playas soleadas,
el olor a café de un bar cualquiera.
En la pared, alguien con tiza
escribió sobre el ladrillo desconchado:
“Estoy muy sólo”.
Madrid está hoy a cero grados.
Rodolfo Serrano
Menos mal que ya está aquí la Primavera, con ella, la soledad es mas soportable... :)
ResponderEliminarBesos y salud
Creo q la primavera nos va a hacer esperar un poco...
ResponderEliminarFeliz dia y disfruta de la lluvia, que aqui no para :)