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"Estamos tan intoxicados uno del otro

Que de improviso podríamos naufragar,

Este paraíso incomparable

Podría convertirse en terrible afección.

Todo se ha aproximado al crimen

Dios nos ha de perdonar

A pesar de la paciencia infinita

Los caminos prohibidos se han cruzado.

Llevamos el paraíso como una cadena bendita

Miramos en él, como en un aljibe insondable,

Más profundo que los libros admirables

Que surgen de pronto y lo contienen todo".

Anna Ajmátova | Estamos tan intoxicados uno del otro

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Ama sin medida,

Sin límite,

Sin complejo,

Sin permiso,

Sin coraje,

Sin consejo,

Sin duda,

Sin precio,

Sin cura,

Sin nada.

No tengas miedo de amar,

Verterás lágrimas con amor o sin él.

Chavela Vargas.

Siete años

Hoy hace siete años. 

Abrí mis alas y volé de regreso a casa. El tiempo ha pasado deprisa (cada vez es más veloz). 

Todo el cielo es mío, todo el mar, todo el silencio. Lo que miro, lo que siento, me pertenece. 

Soy tan afortunada que no sé como agradecerlo. 

Pienso mesa y digo silla

 

Pienso mesa y digo silla, 

compro pan y me lo dejo, 

lo que aprendo se me olvida, 

lo que pasa es que te quiero. 

La trilla lo dice todo 

y el mendigo en el alero, 

el pez vuela por la sala, 

el toro sopla en el ruedo. 

Entre Santander y Asturias 

pasa un río, pasa un ciervo, 

pasa un rebaño de santas, 

pasa un peso.

Entre mi sangre y el llanto 

hay un puente muy pequeño, 

y por él no pasa nada, 

lo que pasa es que te quiero.

Gloria Fuertes

8 de marzo

 

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A veces me siento tan rodeada de amor, que puedo respirarlo. Me abraza, me arropa, me protege. Es una sensación corta e intensa, una emoción tan fuerte que podría tocarla. No sé de dónde sale, ni de quién, pero está ahí, presente y poderosa. Y me siento afortunada por ese privilegio, en estos días tristes, en este triste planeta de estupidez y confusión, con tanta gente perdida y doliente. De alguna manera, o de todas las maneras posibles, el amor nos salva. Es lo único que puede hacerlo. Siempre.

¿Qué puede hacer un poeta?

¿Qué puede hacer un poeta, enfermo y viejo,

cuando el mundo se viste de tristeza,

se rompe en mil pedazos y se incendia,

se desangra por un millón de heridas?

¿Mirar hacia los árboles desnudos? 

¿Ir a comprar el pan y los periódicos?

¿Notar que se hace un nudo en la garganta

al mirar las noticias asesinas?

¿Dormir, dormir, dormir y consolarme

diciéndome que es todo, todo inútil?

Nada puedo hacer yo que escribo y digo,

que junto cuatro letras para nada.

Que pido paz sabiendo que mis gritos

no los escucha nadie y nadie, nadie

sabe siquiera que vivo y hago versos.

Me queda sólo maldecir esta barbarie,

maldecir a los dioses que bendicen 

estas guerras de muertes y de sangre.

Romper en mil pedazos los poemas

y llorar con los niños, como el niño

que otra vez soy, con miedo e impotencia,

desconsolado niño en una guerra.

Rodolfo Serrano 

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"La civilización es algo sin consistencia que se resquebraja fácilmente. No han influido en la vida, suavizándola, ni la religión, ni la cultura. El hombre en la guerra es tan cruel y salvaje como lo era en la Edad de Piedra... ¡Qué salvajismo! ¡Qué odio tan atroz! Un odio que persiste y estallará otra vez, un día cualquiera, sin saber cuándo ni cómo, dando la sensación de que no sea acabará nunca".

Miserias de la guerra,  Pío Baroja

Marzo

 

Empieza marzo y en Ucrania hay una guerra. Absurda, como todas las guerras. Yo deseo que un rayo fulmine a Putin y nos libre de otro loco peligroso. Tengo un hondo dolor.

MASTERS of WAR (Bob Dylan) traducida

Afinidad

"No debería haber desesperación en ti
mientras ardan las estrellas nocturnas;
mientras la tarde derrame su silencioso rocío
y la luz del sol bañe en oro la mañana.
No debería haber desesperación... pero las lágrimas
puede que fluyan como un río:
¿no están aquellos a quienes más quisiste
alrededor de tu corazón para siempre?
 
Ellos lloran, tú lloras, así debe ser;
los vientos suspiran cuando tú suspiras
y el invierno su pena sepulta bajo la nieve
donde yacen las hojas caídas del otoño;
sin embargo, estas reviven, y de su destino
tu destino no puede separarse:
emprende, pues, el viaje, aunque no sea agradable,
corazón que nunca se ha roto".

Emily Brontë 

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Siempre hay un motivo, una explicación, una respuesta, una resolución, un sentimiento, un afecto, un resquicio para florecer. 

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Reposa en su rama

el más bello pájaro del mundo.

Oculto, discreto, solitario.

Pocos ojos reparan 

en el colorido de sus plumas infinitas.

Pero él sabe su poder 

y su fragancia,

la misma de las flores que visita.

Reposa en su rama

mientras gira el planeta.

Sara Royo

Zelda

Se acomoda sobre mi pecho. Ronronea feliz y confiada, sabiéndose a salvo. Me doy cuenta de que vibro a su son, de que ella y yo estamos, de algún modo, en la misma frecuencia. Tantas veces fue mi enfermera, en las horas oscuras, en esa misma posición, encima de mi, mirándome atenta, sin parpadear. Pero ahora cierra los ojos en su plácida duermevela, cómoda, tranquila en su ancianidad de dieciocho años. Se ha vuelto respondona. Todo lo pide con maullidos perentorios y estridentes; tiene prisa por conseguir comida y atención. Zelda, la viejita que aún juega como un cachorro, aunque tenga una escalera para subir a la cama. Zelda, que lleva en sus ojos un universo verde, con galaxias y nebulosas. Zelda.

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Galopar por dentro

sin que una sola pestaña lo delate

brincar sobre el acantilado

con sonrisa serena

temblar desde lo oculto

y que nadie, nadie

pueda imaginar

el volcán que se derrama

mientras las manos no tiemblan.

Sara Royo