Amar es un lugar.

Perdura en lo más hondo: es de dónde venimos.

Y también el lugar donde queda la vida.

Joan Margarit

El amor

Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorgojea al oído
y le gorgojeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda lo
levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
ríe y río
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
- no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.

 Idea Vilariño

La luz a ti debida

Sé que llegará el día en que ya nunca

 volveré a contemplar

 tu mirada curiosa y asombrada.

 Tan sólo en tus pupilas

 compruebo todavía,

 sorprendido,

 la belleza del mundo

 y allí, en su centro, tú

 iluminándolo.

Por eso, ahora,

 mientras aún es posible,

 mírame mirarte;

 mete todo tu asombro

 en mi mirada,

 déjame verte cuando tú me miras

 también a mí,

 asombrado

 de ver por ti y a ti, asombrosa.

Ángel González

 

...

 

Agua, ¿dónde vas?

Riendo voy por el río

a las orillas del mar.

Mar, ¿a dónde vas?

Río arriba voy buscando

fuente donde descansar.

Chopo, y tú ¿qué harás?

No quiero decirte nada.

Yo…, ¡temblar!

¿Qué deseo, qué no deseo,

por el río y por la mar?

Cuatro pájaros sin rumbo

en el alto chopo están.

Federico García Lorca

...

 

(Foto de Oliver Casanovas)

La primavera está siendo muy calurosa.
Hago mis cosas, ando ocupada, vivo. Escribo poco. A veces, habría tanto que decir, que se me traban los dedos y las palabras se quedan en su lecho de silencio. 
Es mayo y parece julio. 
Mientras, sigo adorando la paz.

...

 "Sé que tiene usted sueños de los que nada me dice. No los quiero conocer. Pero le digo una cosa: ¡Vívalos todos, viva esos sueños, eríjales altares! No es lo perfecto, pero es un camino".

Hermann Hesse

...

 

"Estamos tan intoxicados uno del otro

Que de improviso podríamos naufragar,

Este paraíso incomparable

Podría convertirse en terrible afección.

Todo se ha aproximado al crimen

Dios nos ha de perdonar

A pesar de la paciencia infinita

Los caminos prohibidos se han cruzado.

Llevamos el paraíso como una cadena bendita

Miramos en él, como en un aljibe insondable,

Más profundo que los libros admirables

Que surgen de pronto y lo contienen todo".

Anna Ajmátova | Estamos tan intoxicados uno del otro

...

Ama sin medida,

Sin límite,

Sin complejo,

Sin permiso,

Sin coraje,

Sin consejo,

Sin duda,

Sin precio,

Sin cura,

Sin nada.

No tengas miedo de amar,

Verterás lágrimas con amor o sin él.

Chavela Vargas.

Siete años

Hoy hace siete años. 

Abrí mis alas y volé de regreso a casa. El tiempo ha pasado deprisa (cada vez es más veloz). 

Todo el cielo es mío, todo el mar, todo el silencio. Lo que miro, lo que siento, me pertenece. 

Soy tan afortunada que no sé como agradecerlo. 

Pienso mesa y digo silla

 

Pienso mesa y digo silla, 

compro pan y me lo dejo, 

lo que aprendo se me olvida, 

lo que pasa es que te quiero. 

La trilla lo dice todo 

y el mendigo en el alero, 

el pez vuela por la sala, 

el toro sopla en el ruedo. 

Entre Santander y Asturias 

pasa un río, pasa un ciervo, 

pasa un rebaño de santas, 

pasa un peso.

Entre mi sangre y el llanto 

hay un puente muy pequeño, 

y por él no pasa nada, 

lo que pasa es que te quiero.

Gloria Fuertes

8 de marzo

 

...

A veces me siento tan rodeada de amor, que puedo respirarlo. Me abraza, me arropa, me protege. Es una sensación corta e intensa, una emoción tan fuerte que podría tocarla. No sé de dónde sale, ni de quién, pero está ahí, presente y poderosa. Y me siento afortunada por ese privilegio, en estos días tristes, en este triste planeta de estupidez y confusión, con tanta gente perdida y doliente. De alguna manera, o de todas las maneras posibles, el amor nos salva. Es lo único que puede hacerlo. Siempre.

¿Qué puede hacer un poeta?

¿Qué puede hacer un poeta, enfermo y viejo,

cuando el mundo se viste de tristeza,

se rompe en mil pedazos y se incendia,

se desangra por un millón de heridas?

¿Mirar hacia los árboles desnudos? 

¿Ir a comprar el pan y los periódicos?

¿Notar que se hace un nudo en la garganta

al mirar las noticias asesinas?

¿Dormir, dormir, dormir y consolarme

diciéndome que es todo, todo inútil?

Nada puedo hacer yo que escribo y digo,

que junto cuatro letras para nada.

Que pido paz sabiendo que mis gritos

no los escucha nadie y nadie, nadie

sabe siquiera que vivo y hago versos.

Me queda sólo maldecir esta barbarie,

maldecir a los dioses que bendicen 

estas guerras de muertes y de sangre.

Romper en mil pedazos los poemas

y llorar con los niños, como el niño

que otra vez soy, con miedo e impotencia,

desconsolado niño en una guerra.

Rodolfo Serrano 

...

 

"La civilización es algo sin consistencia que se resquebraja fácilmente. No han influido en la vida, suavizándola, ni la religión, ni la cultura. El hombre en la guerra es tan cruel y salvaje como lo era en la Edad de Piedra... ¡Qué salvajismo! ¡Qué odio tan atroz! Un odio que persiste y estallará otra vez, un día cualquiera, sin saber cuándo ni cómo, dando la sensación de que no sea acabará nunca".

Miserias de la guerra,  Pío Baroja

Marzo

 

Empieza marzo y en Ucrania hay una guerra. Absurda, como todas las guerras. Yo deseo que un rayo fulmine a Putin y nos libre de otro loco peligroso. Tengo un hondo dolor.