Navidad

 

 

No me gusta la Navidad. Creo q dejó de gustarme justo cuando abandoné la infancia más tierna. Luego tienes hijos y a ellos les encanta lo del Belén, y el árbol, y las luces y demás parafernalia.
Lo cierto es q me gusta menos cada vez. Pero, por si es verdad lo de la magia esa q dicen y un reno de los del trineo de Santa o el camello de Gaspar tienen a bien lanzarme un chispazo mágico (fijaos q espero más de los animales q de los humanos), ahí va mi deseo de q todo mejore en estos días, y durante el año próximo, y el resto de nuestras vidas.
Por favor, intentad ser felices.
Aunque paso poco por el blog, no os olvido. Montones de abrazos.

(Esta preciosa foto es de mi amigo Pedro Sabalete, que me la ha prestado. Gracias, Goathe)

Cuando quise leer la caligrafía de las brasas

Cuando quise leer la caligrafía de las brasas,
las palabras sin certezas hacían un ruido de celofán
entre los dedos, ya entonces alguna brecha abierta,
arrugas que no supe interpretar. Las manos de un
alfarero loco modelaban mi sombra y el orfebre puso
a secar mi corazón encima de la empalizada.

De "Dados y dudas"  1996

Amalia Iglesias

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Cada uno llevamos nuestra bolsa de penas

y heridas que nos duelen a traición, alevosas.
El tiempo es un tramposo que parece que pasa
pero se queda siempre, escondido en los pliegues,
acechando un recuerdo, un olor, un paisaje,
y en dos zarpazos fieros nos lleva a ese minuto
en que nos mató a golpes de tristeza la vida.
No sabe de clemencia ni de balsámico olvido.
Morimos muchas veces. Más que resucitamos.
Hay días en que pesa tanto y tanto esa bolsa
que la despeñarías desde cualquier barranco
más va cosida a tu alma, a tu piel va cosida,
y tu tiempo y su tiempo son hermanos siameses.


Sara Royo

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre...

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.
Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las
          paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del
          colegio, por el pasillo de la casa más antigua. Para
          recordar mi origen cada vez que yo viva.
En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de
          cristal, aunque ella duerma lejos:
sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie
          su nombre escrito.
Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme
          amorosamente con su parábola descalza;
vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos
          tiritando de suerte,
y en cada sueño mis apellidos dolerán como un cartel de
          bienvenida a un hogar diferente.
Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la corona que
          me ciño como hija primogénita de Dinamarca.
Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos; miraré cómo
          retozan de acrílico las palmas de mis manos, sangrará
          mi lengua a disposición de mis muertos.
Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre para quien
          quiera escucharlo, y escribiré que bendigo este medio
          corazón en huelga mío, pues no olvido:
nací para llorar la muerte de otros.

 

 

Elena Medel

Yo no sé casi nada

Yo no sé casi nada.

Desaprendo deprisa. Me confundo,
me ahondo, me encuentro con paredes
que nunca me estorbaron.
Lo que sabía antes apenas ya me vale.
Se rebela la vida. La fuerza se rebela.
Con un rigor de espuma
exacta e incontable
yo me esparzo lo mismo
sobre algún rompeolas.
Ahora andamos en eso:
en saber casi nada.



Sara Royo





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Cristal blindado.

 

 

Estaba convencida de tener un blindaje protector. Un cristal fuerte, a prueba de todo. Tenía la seguridad de su fortaleza, ésa que se consigue a base de tiempo, sudor, lágrimas y batallas. Sabía que podía con todo, porque siempre pudo. Ningún daño procedente del exterior tenía la fuerza necesaria para quebrar su cristal, ya que toda fragilidad cabía en el hueco de su mano pequeña, del tamaño exacto de la medida de su corazón. Lo bueno, lo luminoso, lo suyo, estaba guardado celosamente dentro, a salvo de todo.
Ya no hacen cristales blindados como los de antes. Se rompen cuando menos te lo esperas. Quizás no supo ver las fisuras, quizás una calma aparente hizo explotar la transparente coraza y los cristales, líquidos como lágrimas, la miraban perplejos, tan extrañados, tan perdidos como ella misma.
Habrá que reparar esto, pensó. Decidió irlos pegando poco a poco, volver a construír su castillo, porque todo el mundo necesita ese refugio donde cobijarse y hacerse fuerte ante el feroz enemigo.
Sin prisa. En esto de arreglar cosas, correr no tiene sentido.

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"No. No aceptes lo habitual como cosa natural. Porque en tiempos de desorden, de confusión organizada, de humanidad deshumanizada, nada debe parecer natural. Nada debe parecer imposible de cambiar."

Bertolt Brecht.

Solsticio de Invierno

Hoy es el día más corto del año.
Mañana ya empezará a haber más luz. Eso hace falta: luz.

                                        Fotografía de Pedro Sabalete. "Amapola vencida"


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Prefiero amar...

Como siempre

Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores

buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros

es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos

de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
cumpledías
acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza

de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo.

Mario Benedetti

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Ha averiguado el nombre que le ha correspondido
y se define ausente, exiliada del sueño,
emigrante, perpleja, desgajada,
sin billete de vuelta.

Se declara sin fuerzas
y pide con vergüenza un poco de ternura.
Que le devuelvan, por favor, el mar.

Elsa López

Por qué mi carne no te quiere verbo...

Por qué mi carne no te quiere verbo,
por qué no te conjuga, por qué no te reparte,
por qué desde las tapias no saltan buganvillas
con tus significados
y en miradas de azogue que no reverbera el sol
dando de ti noticia,
ni se destapan cajas con tu música
y su claro propósito,
y ningún diccionario ajeno te interpreta.
Por qué, por qué, Amor mío,
eres mapa ilegible,
flecha desorientada,
regalo ensimismado en su intacto envoltorio,
palabra indivisible que nace y muere en mí.


Ana Rossetti

Se miran, se presienten, se desean, 
se acarician, se besan, se desnudan, 
se respiran, se acuestan, se olfatean, 
se penetran, se chupan, se demudan, 
se adormecen, se despiertan, se iluminan, 
se codician, se palpan, se fascinan, 
se mastican, se gustan, se babean, 
se confunden, se acoplan, se disgregan, 
se aletargan, fallecen, se reintegran, 
se distienden, se enarcan, se menean, 
se retuercen, se estiran, se caldean, 
se estrangulan, se aprietan se estremecen, 
se tantean, se juntan, desfallecen, 
se repelen, se enervan, se apetecen, 
se acometen, se enlazan, se entrechocan, 
se agazapan, se apresan, se dislocan, 
se perforan, se incrustan, se acribillan, 
se remachan, se injertan, se atornillan, 
se desmayan, reviven, resplandecen, 
se contemplan, se inflaman, se enloquecen, 
se derriten, se sueldan, se calcinan, 
se desgarran, se muerden, se asesinan, 
resucitan, se buscan, se refriegan, 
se rehuyen, se evaden, y se entregan.


Oliverio Girondo

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Papel mojado

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado



Mario Benedetti


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Sin respeto, sin amor, el hombre es solamente un gran mono que corre por el mundo con las manos manchadas de sangre.

Susana Tamaro
(Anima mundi)

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