...

 "Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

con la eterna primavera de mi vida que se apaga

y la perenne frescura de los campos y las almas,

aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan".

Rosalía de Castro

...

 

"Cuenta que todavía hay esperanza, que la vida es más eterna que la muerte, cuenta que debemos seguir persiguiendo nuestros sueños, que debemos corregir nuestros errores, que debemos hacernos dignos y que, aunque lleguen los tiempos del cólera, habrá un espacio para el amor, para cumplir los sueños, para la felicidad".

 Gabriel García Márquez, 

El amor en los tiempos del cólera.

...

 

Le pido a mi sangre que fluya, como un arroyo manso y alegre, por el cauce previsto de mis venas y arterias, con la presión perfecta; que llegue a cada célula, cada órgano, cada sistema preciso como una organizada galaxia. Que los riegue y alimente como a flores del más bello jardín, para que todo siga su curso de milagros. Y lleno de amor a mi corazón, que late y es un canto.

 

No tenemos un lenguaje para los finales,

para la caída del amor,

para los concentrados laberintos de la agonía,

para el amordazado escándalo

de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona

o a quien abandonamos

que agregar otra ausencia a la ausencia

es ahogar todos lo nombres

y levantar un muro

alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,

cuando todos los gestos se han secado,

las distancias se confunden en un caos imprevisto,

las proximidades se derrumban como pájaros enfermos

y el tallo del dolor

se quiebra como la lanzadera

de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo

cuando nada, cuando nadie ya habla,

cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras

de un mundo que ha perdido

su memoria de ser mundo?

Quizá un lenguaje para los finales

exija la total abolición de los otros lenguajes,

la imperturbable síntesis

de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,

que reúna los mínimos espacios

entreverados entre el silencio y la palabra

y las ignotas partículas sin codicia

que sólo allí promulgan

la equivalencia última

del abandono y el encuentro.

Roberto Juarroz

...

 

Somos islas que, a veces, se juntan. 

Entonces parecen un continente.

Pero no. 

Somos islas.

...

"... Creedme, todo depende de esto: haber tenido, una vez en la vida, una primavera sagrada que colme el corazón de tanta luz que baste para transfigurar todos los días venideros".

"Primavera sagrada"

Rainer Maria Rilke

 

8M

 

Sería maravilloso que no hiciera falta este día. Significaría que, por fin, hombres y mujeres, al mismo nivel y de la mano, caminan a la búsqueda de un mundo mejor y más justo. Pero eso no está pasando. En nuestro país algo se ha mejorado (a pesar de muchos y muchas) que siguen considerando a Eva la mera costilla de Adán. 

No, hombres y mujeres no somos iguales. Somos muy diferentes en nuestro cuerpo, nuestro cerebro, nuestra alma. Y esas diferencias naturales, a costa de magnificar a un sexo en detrimento de otro, han sido piedras en las ruedas hacia la equiparación social. Siglos de adoctrinamiento religioso y cultural nos llevaron a pensar que nuestro único papel era ser esposa y madre, salvo que hubiera una guerra y tuviésemos que ponernos al frente de una fábrica o empuñar un fusil. Acabada la guerra, a casita, porque es lo vuestro. 

En el siglo XXI ciertos roles han cambiado. Un hombre no lo es menos porque muestre sus emociones, una mujer no es menos mujer porque decida que no será madre.

Algunas tuvimos un padre tierno y amoroso y una madre que sabía llevar su casa mejor que un ministro de economía. Algunas, afortunadas, crecimos sabiendo que un hombre que te maltrata no te quiere, y lo debes dejar de inmediato, porque aquí están tus padres para ayudarte.

Otras, no tuvieron esa suerte. Miles de mujeres muertas a manos de los que un día dijeron amarlas. Mujeres que, haciendo el mismo trabajo que un hombre, cobran menos. Mujeres engañadas en su miseria y obligadas a prostituírse, a no ser otra cosa q un pedazo de carne de usar y tirar. Niñas a las que casan antes de haber tenido tiempo de jugar, con tipos que podrían ser su padre. Abusos sexuales, casi siempre callados y ocultos, sufridos de manera cotidiana, perpetrados por padres, tíos, primos, amigos de la familia, y muchas veces a sabiendas de la madre. La ablación genital, que les roba el placer y las convierte en máquinas sexuales y de parir. Salir de fiesta una noche y mirar qué ropa te pones, no beber, no volver sola; en fin, no poder comportarse de la manera que lo hace cualquier hombre, porque si te viola en una esquina un borracho, eso será un eximente para él, pero tú serás la culpable por ir borracha, sola, y llevar minifalda. Y tantas y tantas cosas...

Hay muchos, muchos hombres, que han dejado de mirarnos como algo que se usa y caminan a nuestro lado, de igual a igual. Tengo el orgullo de haber criado un hijo que es un fenómeno cambiando pañales y un gran padre; y a una hija fuerte, decidida y tan tierna como su hermano.  Hay muchos hombres que son amorosos compañeros. Pero no suficientes.

Que este día reivindicativo de la lucha de las mujeres por esa justicia debida y pendiente, sea de la mano de esos hombres maravillosos que nos tratan con el respeto y el cariño debidos. Como nosotras a ellos.

Melancolía

Tarde tranquila, casi

con placidez de alma,

para ser joven, para haberlo sido

cuando Dios quiso, para

tener algunas alegrías...lejos,

y poder dulcemente recordarlas.

Es una tarde cenicienta y mustia,

destartalada, como el alma mía;

y es esta vieja angustia

que habita mi usual hipocondría.

La causa de esta angustia no consigo

ni vagamente comprender siquiera;

pero recuerdo y recordando digo:

-Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.

Antonio Machado, a 82 años de su muerte...

Cosas en común

Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.

La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.

La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.

Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.

Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.

Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.

Joan Margarit,  fallecido ayer

Un año

 Ya hace un año del comienzo de la pesadilla. Un año saliendo de casa lo imprescindible, con precaución o, directamente, miedo. Se han perdido miles de vidas, trabajos. Gente que siempre sufrirá las secuelas de la covid, que nunca volverá a ser lo que era. En realidad, creo que ninguno volveremos a serlo. Hay otras heridas que no se ven, pero se manifiestan en la mente y el alma; traumas de ansiedad, de terror a lo que vendrá. Muchos lo han perdido todo. Mientras, se atisba ya la primavera, como cierto bálsamo que pudiera curarnos, aunque sea un poco.

Como tú

                                                                                    Foto Teresa Salvador

Yo como tú

amo el amor,

la vida,

el dulce encanto de las cosas

el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle

y río por los ojos

que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,

que la poesía es como el pan,

de todos.

Roque Dalton

 

...

 

Yo había puesto

encima de mi pecho,

un pequeño letrero que decía:

“Cerrado por demolición”.

Y aquí me tiene usted pintando las paredes,

abriendo las ventanas,

adornando la mesa con la flor amarilla

con que paga el otoño sus encantos.

Carlos Pellicer

...

"No perdamos nada de nuestro tiempo, quizá los hubo más bellos, pero este es el nuestro".

Jean-Paul Sartre

 

Ojalá

Ojalá seamos dignos de la desesperada esperanza.
Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera de la mano.
Ojalá podamos ser desobedientes, cada vez que recibimos órdenes que humillan nuestra conciencia o violan nuestro sentido común.
Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia, que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no estamos terminados.
Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa, más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego.
Ojalá podamos mantener viva la certeza de que es posible ser compatriota y contemporáneo de todo aquel que viva animado por la voluntad de justicia y la voluntad de belleza, nazca donde nazca y viva cuando viva, porque no tienen fronteras los mapas del alma ni del tiempo.

Eduardo Galeano

...

 

Hoy he oído mi corazón. 
Suena con el ritmo del mar. 
Tiene voz de hombre.