Premio Elixir para olvidar- José Zúñiga

Entre mi formidable grupo de blogs amigos, hay un autor que destaca por su pasmosa facilidad a la hora de atacar la poesía en cualquiera de sus formas. Igual le da el verso libre, la octava italiana, los serventesios, el soneto, la espinela, la pura prosa o lo que se tercie. Es un maestro de la letra y la palabra. Es José Luis Zúñiga (http://yozuniga.blogspot.com/) y su blog Tiempo a Destiempo. Por eso me complace enormemente darle este modesto premio. Amigos, tenéis que ir a su casa y comprobar lo que os cuento. No tiene despedicio.

José, gracias por tu obra. Un abrazo.

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Eso que hemos perdido

Eso que hemos perdido
que no sea una herida
en nuestro bosque a medias.
Claro que echo de menos
lluvias de flores blancas
el sudor estepario
y la huída al abismo
claro que tengo a veces
la película entera
rompiéndome la boca
y un sentimiento ajeno
se me instala y me llena
de algo casi olvidado.
Pero es cada vez menos.
Somos dura corteza
de árboles incontables.

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Paisajes marinos (I)

Un pellizco del cielo con raíces de espejo.
Soy un pulmón de sal, de espuma los arpones.
Una pista de baile para las gaviotas.
Soy la que besa al sol antes de que se ahogue.
Soy la calor nacida, un tortazo del viento.
Soy la piel que sostiene tus vuelos imposibles.
Soy la madre que canta, que acuna, que espera.
Soy el azul soñando que riega tus jardines.
Tatuaje de arena que en seguida se borra.
Un párpado de mar me ha nublado la vista.
La suerte es que la luna hoy sale sin zapatos
y no echaré de menos esos cuadros que pinta.
Soy alfombra encantada, soy un ave de agua.
Soy aquel paraíso de Vicente Alexandre.
Soy la que te derrumba los castillos de arena.
Soy la vista saciada, de tu ausencia soy hambre.

El Antifaz

Acabo de robar, con total alevosía, esta belleza del blog de mi amigo Antifaz http://elantifazz.blogspot.com/. Tenéis q leer sus poemas, seguro q os gustan tanto como a mi. Antifaz, espero q me perdones el atrevimiento. Un beso.

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Los huesos de los besos

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Sin vértices

En este corazón sin vértices
me zambullo
y no sé
si me podrán
la ausencia,
el miedo y la memoria
o si sacaré fuerzas
para seguir ganando
en todas mis batallas
ésas
que cada día
son un poco más duras.

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Yo

Yo vivo y tiemblo,

recompongo viejos verbos destrozados

en los hornos del frío

y me invento una palabra para cada lágrima.

Yo salgo a pasear

y me inclino sobre las fuentes vacías

para besar mi boca inexistente.

Yo tengo la mirada llena de sal

y cuerpos como estrellas de arena

y flores voraces

que me consumen lentamente.

Yo vivo y tiemblo,

resucito y me arrastro por el aire caliente

de las floraciones

y por el ojo siempre abierto del día.

Yo, luna tibia,

amándome y muriendo.

Susana Thénon

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...cuando todo gira

y el calor gira

y la palabra color sumérgeme

cierra la puerta

que ninguna voz sea llevada

que todas las iniciales se mantengan

en ese letrerito del buzón

donde ya apenas nadie deposita palabras

todos respirando la misma luz

quizá otra

pero aquí

como en un mar de Sargazos

aquí dentro

donde todavía

...

Alfaro

Imperdonablemente, aún no había adornado mi casa con ninguna palabra de esta increíble mujer. Así q, sin pedirte ni permiso, Alfaro, me traigo esta belleza y remedio el fallo.

Para los pocos de vosotros q no conozcáis a M.J.Romero (Alfaro) http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/, mi consejo de ir corriendo a su blog y zambullirse en ese océano de emociones.

Gracias, Alfaro, por dejarme robarte. Un abrazo grande.

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Los amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar

Cortar y pegar en una carpeta que diga te quiero

Que me daba la sal de la lengua y la mía la trababa a un yunque,
y de un lazo lo ataba al diluvio que éramos desnudos,
el uno frente al otro.
Sin mentiras ni ropa ni pellejos, si no luz,
y los labios mordidos como perros.

Que me olía a limones su piel a limones y su cara sencilla,
era un campo de fresas, su boca, ciruela , su voz,
la campana de un barco, al fondo de la noche.

Hiere,
me,
con, decía, “tus hierros y pezuñas”.
Y la hería de muerte,
y me gemía la vida,
y así de pronto, eléctrica, se hacía trueno y yo,
reguero:
“Escupe mi vida”... y sobre el lecho, una flor blanca,
difuminándose en las sábanas.


Billy Mcgregor

(http://historia-dero.blogspot.com/)


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Paloma

Estos días he mirado el último mar q tú miraste. He respirado ese aire de montaña y salitre, el mismo q tú respiraste por última vez. Llevo una semana en la q mi primer pensamiento por la mañana es "Paloma se ha muerto" y el último antes de dormir es "Paloma se ha muerto", como si, a fuerza de repetirlo, mi corazón se creyera eso q mi cerebro sabe. Eres la primera de nosotras en irte. Tan pronto, tan de repente... temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo... Ni siquiera estoy enfadada, solo incrédula y pasmada y triste. A veces lo olvido y pienso q tengo q llamarte por teléfono. O, como en Cantabria hace unos días, casi te compro una cosita de recuerdo. Has sido a veces madre, a veces hija y siempre amiga. Dejas un hueco tan grande, Paloma, tan grande, q no sé como saldremos de esta orfandad, como volveremos a juntarnos todas sin ya nunca más ser todas, porq nos faltarás tú. Quién me abrazará como tú, dime? Quién estará pendiente de mí desde la distancia? Quién se ocupará de mandarme las fotos, esas q os hacéis juntas, cuando yo no estoy? Me duele mucho tu ausencia, me falta un trozo de pulmón, o de brazo, o de alma. Tengo una pena muy grande, Paloma, porq te quiero y no podré volver a abrazarte. Ya no podré.

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Agosto...

Agosto.

Contraponientes

de melocotón y azúcar,

y el sol dentro de la tarde,

como el hueso en una fruta.

La panocha guarda intacta

su risa amarilla y dura.

Agosto.

Los niños comen

pan moreno y rica luna.

De: Canciones
Federico García Lorca

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Verano

Pensaba
que no cambiarían nunca
que siempre estarían ahí,
dispuestas y preparadas
para que yo las tocara,
las respirara,
las viviera.

Pensaba
que todas esas cosas
que componen una vida
estaban cosidas a mí,
pero no,
sólo estaban prendidas
con alfileres de tiempo.

Nunca fueron mías.
El verano
no es de los grillos
ni de las cigarras.

El verano
espera agazapado
detrás de los trigales
y acaricia mi memoria
igual que el viento de julio
sopla sobre los olivos.

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Me enamoré

El pájaro que da cuerda al mundo

A veces, sin embargo, la soledad me punzaba el corazón. El agua que bebía, incluso el aire que respiraba, venían cargados de largas agujas de punta afilada. Las esquinas de las páginas del libro que sostenía en la mano me amenazaban con un destello blanco como filos de una navaja de afeitar. A las cuatro de la madrugada, cuando todo estaba en silencio, podía oír cómo crecían las raíces de mi soledad.

Haruki Murakami

"Crónica del pájaro que da cuerda al mundo"

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Noche de verano

Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.

Antonio Machado



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