Elixir para olvidar

Año nuevo

2012-01-01T12:17:00.004+01:00

A ver si es posible conseguir en este año recién estrenado lo suficiente para seguir con alegría.
Luchemos por ello.
Un besico, amigos.

.

Feliz Navidad

2011-12-18T19:10:00.005+01:00

Sé que no me asomo demasiado por esta ventana. La vida da volteretas, el tiempo disponible va y viene, las circunstancias cambian sin cesar.

Nos embarcamos en mil cosas, tenemos tantas historias...

Pero siempre hay un recuerdo cálido para toda esta gente, maravillosa gente, que comparte con nosotros este inmenso mundo bloguero. Gente que no conocemos pero que, de alguna manera, conocemos muy bien. Gente cercana, a pesar de los kilómetros. Gente que ya no está, y cuyas letras echamos de menos. Gente que intuímos triste, enferma o sola, pero que aún así comparte con todos los demás la grandeza de un poema o una canción.

No es bueno el momento. Hay poco trabajo, muchos estamos buscando la oportunidad de ganarnos, simplemente, la vida. Otros peleamos con una enfermedad que nos hace sudar. Otros, vemos pasar los días con la mirada llena de lluvia.

Somos tan diferentes, y tan parecidos...

Pero es Navidad. Una vez al año esto ocurre, y es casi un milagro ponerse de acuerdo para abrir el corazón y desear muy fuerte que las cosas se arreglen, que todo el mundo tenga lo suficiente, que la gente de buena voluntad viva en paz. Desearlo no es bastante, lo sé; pero es el primer paso para ponerse a trabajar para conseguirlo.

Yo quiero que vosotros tengáis una hermosa Navidad. Quiero que podáis lograr al año próximo algunas de esas cosas que en éste faltaron. Quiero que sintáis la vida dando brincos dentro de vuestro pecho y deis gracias cada mañana por respirar. Que no os falte el trabajo, ni la salud, ni el amor, aunque no sea mucho. En fin: todo lo que quiero para mí, lo quiero para vosotros.

Disculpadme las ausencias. De vez en cuando, vuelvo a veros.

Besos y achuchones navideños. Por favor, sed felices.

Donde fuiste feliz

2011-11-06T07:44:00.002+01:00

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.

El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
-el anticipo de las maldiciones.

Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío.

Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.

Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su victima
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.

Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño... su dueño... su dueño...

Félix Grande

El fruto redondo

2011-10-28T20:54:00.003+02:00

Sí, también yo quisiera ser palabra desnuda.
Ser un ala sin plumas en un cielo sin aire.
Ser un oro sin peso, un soñar sin raíces,
un sonido sin nadie...
Pero mis versos nacen redondos como frutos,
envueltos en la pulpa caliente de mi carne.

Angela Figuera Aymerich

Me sirve y no me sirve...

2011-09-11T18:30:00.002+02:00

Me sirve y no me sirve
La esperanza tan dulce,
tan pulida, tan triste,
la promesa tan leve,
no me sirve.
No me sirve tan mansa la esperanza

La rabia tan sumisa,
tan débil, tan humilde,
el furor tan prudente
no me sirve.
No me sirve
Tan sabia tanta rabia.

El grito tan exacto
si el tiempo lo permite,
alarido tan pulcro
no me sirve.
No me sirve tan bueno
Tanto trueno

El coraje tan dócil
la bravura tan chirle,
la intrepidez tan lenta
no me sirve.
No me sirve
tan fría la osadía.

Si me sirve la vida
que es vida hasta morirse,
y el corazón alerta sí me sirve.
Me sirve cuando avanza
la confianza.

Me sirve tu mirada
que es generosa y firme,
y tu silencio franco sí me sirve.
Me sirve la medida de tu vida.

Me sirve tu futuro
que es un presente libre,
y tu lucha de siempre
sí me sirve.
Me sirve tu batalla
sin medalla.

Me sirve la modestia
de tu orgullo posible,
y tu mano segura
sí me sirve.
Me sirve tu sendero,
compañero.

Mario Benedetti

Yo no vendo, yo no compro.

2011-07-10T16:34:00.003+02:00

No me importa tu fusil
ni el cañón de tu enemigo
dos males no significan
un bien en ningún sentido...
No sé leer, ni sé escribir
pero atención, yo sé de mí...
de mí, yo sé de mí, yo sé de mí,
y de Tandil, qué más pedir.

Yo no vendo, yo no compro
yo no cambio, yo no estorbo
yo no presto, yo no escondo
y por eso soy feliz.

El hombre no sabe nada
sólo el tiempo es testigo
el hombre sólo camina
el tiempo es el camino...
Nunca pensé a dónde voy
pero atención, sé dónde estoy...
sé dónde estoy, sé dónde estoy,
conozco el sol, y una canción.

Yo no vendo, yo no compro
yo no cambio, yo no estorbo
yo no presto, yo no escondo
y por eso soy feliz.

Para mí ya no hay rebaño
por lo tanto no hay pastor
para mí ya no hay esclavos
por lo tanto no hay patrón...
No sé sumar, ni sé restar
pero atención, conozco el mar...
el mar, conozco el mar
conozco el mar
y a una mujer conozco
para qué más.

Yo no vendo, yo no compro
yo no cambio, yo no estorbo
yo no presto, yo no escondo
y por eso soy feliz.

Facundo Cabral
.

Dos o tres segundos de ternura

2011-06-22T13:46:00.000+02:00

Se descalzan los días...

2011-06-09T14:28:00.003+02:00

Se descalzan los días
para pasar de largo sin que nos demos cuenta.
Son casi despedidas, casi encuentros
-felices pero incómodos-
de cuerpos que se miran
y que aplazan la cita.
Aunque detrás,
suelen quedarnos huellas que no son los recuerdos.

De aquel jardín inculto yo conservo
el hombre que venía a desearte,
a caminar sin ti,
silvestre y solo.
Porque de ti le hablaban las adelfas,
con sus ramas difíciles como muchachas jóvenes,
y las palmeras altas igual que tu desnudo,
y aquel cielo corrido
que buscaba
la luz con que el amor te distingue los ojos.

No envejecemos nunca. Tal vez no envejecemos.

Y ahora puedo decírtelo,
cuando tú me recuerdas las adelfas,
y tu desnudo en arco dibuja una palmera,
y los ojos se nublan
sobre el jardín silvestre de los enamorados.

Tal vez no envejecemos. O es acaso que el tiempo
se quitó los tacones para no molestarnos.
O es acaso el deseo
que camina en los labios todavía descalzo.

Luis García Montero

Mujer que duerme

2011-05-22T08:44:00.002+02:00

La mujer ve la luna cruzar por el rectángulo
y abraza al perro antes de abrirse al sueño.
Luna sobre la piel
piel de sirena
Sueños desportillados
amaneceres blancos
Se estira, lee lo que escriben sus amigos
los ama tanto
los ama a todos
El penacho del volcán le avisa
que hay viento norte
A los cincuenta y tantos, dueña de una ventana
de diez metros
de largo
su vientre está dormido
Las sábanas son frescas
La ciudad gime
La mujer sueña

Ana María Rodas

Cambalache

2011-04-14T14:14:00.001+02:00

José Luis Zúñiga

2011-04-04T14:36:00.004+02:00

Tengo el corazón encogido porq me acabo de enterar. El maestro José Luis Zúñiga se ha ido. Qué pena tan grande... Con la falta q me hacen buenos poetas... Qué pronto se van los buenos. Allá donde estés, te llegará mi recuerdo. Gracias por tu blog, por tu poesía, por tus enseñanzas. Gracias. Te echaremos de menos. Y este beso q te mando, también te llegará.

hacia el silencio/ 10

Hay un fulgor secreto, mirad bien lo que os digo, un resplandor recóndito en este corazón que late y late sin quererlo. Hay una claridad que ilumina las calles más oscuras, los ventanales sucios que mira de reojo por si acaso encontrara lo apacible tras el muro siniestro. No hay farolas que alumbren lo que alumbra un corazón en vilo.

José Luis Zúñiga

http://yozuniga.blogspot.com/

Complejo de inferioridad

2011-03-07T14:09:00.004+01:00

si yo supiera
decirte
cómo es el mundo
si pudiera por fin aprender algo
o si comprendiera un par de cosas
y no estos disparates:
cocinarte un flan con caramelos borrachos
por ejemplo.
si al menos tuviera un tigre de verdad
exótico tras la puerta
y te enseñara la jungla que tiene un corazón
de tigre
o me pareciera a miss universo por un rato.
si tuviera algo interesante original
que darte
y no fuera
tan terca
tan pacífica
que no me atrevo a violarte detrás de una palabra.
si fuera sorprendente
y no rara ave del mundo
con mis gustos desordenados
si yo no fuera así
con mis catarros y mis averías
y esta manera absurda de volcarme
mi taza de café hecha a presión
y el pitusa viejísimo desteñido
si no corriera descalza por los cráteres
ante los gritos de peligro.
si pudiera lavar en una tinta la memoria
y resucitar invicta de las fiebres.
si en todos los desiertos del cerebro
guardara sólo lo probable
y no robara las imaginaciones.
si fuera certeramente lógica y precisa
y me atreviera a calcular científicamente
la cantidad de amores que me caben.
entonces
sería un ser pefecto
irreprochable.

Reina María Rodríguez

Mafalda

2011-03-04T16:18:00.002+01:00

Dúo de las flores

2011-02-22T15:08:00.000+01:00

...

2011-02-19T19:21:00.004+01:00

El campo presiente la primavera. Los almendros entre mis dos casas han florecido. Y Alcalá lloraba cuando me ha visto marchar.

No

2011-02-04T08:31:00.002+01:00

Me niego a ser poseída
por palabras, por jaulas,
por geometrías abyectas.
Me niego a ser
encasillada,
rota,
absorbida.
Sólo yo sé como destruirme,
cómo golpear mi cabeza
contra la cabeza del cielo,
cómo cortar mis manos y sentirlas de noche
creciéndome hacia adentro.
Me niego a recibir esta muerte,
este dolor,
estos planes tramados, inconmovibles.
Sólo yo conozco el dolor
que lleva mi nombre
y sólo yo conozco la casa de mi muerte.

Susana Thénon

Todo es muy simple

2011-02-01T21:27:00.003+01:00

Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.

Idea Vilariño

Si alguien

2011-01-20T21:26:00.002+01:00

Si alguien,
cayendo de sí mismo en sí mismo,
manotea para sostenerse de sí
y encuentra entre él y él
una puerta que lleva a otra parte,
feliz de él y de él,
pues ha encontrado su borrador más antiguo,
la primera copia.

Roberto Juarroz

Memoria

2011-01-15T17:51:00.000+01:00

Por la noche

2011-01-13T14:51:00.003+01:00

Por la noche te abrazo y me parece
que así evito tu insomnio y tus fatigas
yo no quiero saber ni que me digas
que no puedo borrar lo que te duele.

Lágrimas negras

2011-01-07T17:52:00.001+01:00

Las Tres Reinas Magas

2011-01-05T13:57:00.003+01:00

Segundo Acto

LAS TRES REINAS MAGAS ante el portal de Belén, tan sólo alumbrado por la luz del NIÑO. Junto al NIÑO están MARÍA y JOSÉ.

GASPARA Es un Niño!

MELCHORA Ya lo sé
me lo dijo San José.

MELCHORA Y ella es Virgen
y Divina.

BALTASARA Lo adivina.

MELCHORA El da calor y está hierto.

BALTASARA Pues no acierto,
está helado y tiene fiebre.

GASPARA Está muy frío el pesebre.

BALTASARA Del cielo a la tierra vino
sin ropaje.

GASPARA ¡Vaya viaje!

MELCHORA Es una mina de amor.

GASPARA Sí, señor.

MELCHORA Señora, que soy Melchora.

(Se hace un breve silencio.)

BALTASARA ¡Pues no estoy llorando!

GASPARA (A BALTASARA.) Trae el puchero y no hagas pucheros.

(Se va BALTASARA y vuelve con una vasija de barro llena de leche.)

Eso, eso, dejemos al Niño,
por lo menos,
sopitas de leche,
con pan y escabeche,
que el Niño que nace
verás lo que hace.

MELCHORA El que murió en tablas
verás lo que habla.

NIÑO Si usted es mi amigo,
no tenga enemigo.

BALTASARA ¿Y quien le obedece?
La pena me crece.

NIÑO Si usted es mi amigo,
no tenga enemigo.

BALTASARA ¿Nos trata de usted?

MELCHORA ¿Estará enfadado
cuando a hablar empieza?

GASPARA Claro, es que las guerras
le traen de cabeza...

BALTASARA Como no tengo fortuna,
te dejo un ramito de versos
a los pies de tu cuna
(si a «eso» donde estás
se le puede llamar cuna).

(LAS TRES REINAS se arrodillan y recitan a coro ofreciéndole el puchero.)

LAS TRES REINAS Sopitas de leche
con pan y escabeche,
que el Niño que nace,
verás lo que hace.

BALTASARA Verás cómo ama.

GASPARA Verás como crece.

LAS TRES REINAS Llevemos al Niño
sopitas de leche
con pan y escabeche.

Gloria Fuertes.

...

2011-01-01T13:56:00.003+01:00

Si pudieras escuchar mi corazón,

que es como una caracola,

oirías el mar.

El viaje del idiota

2010-12-29T13:58:00.003+01:00

"Acuciado por la emoción me conduce hasta el borde y señala hacia abajo. La perspectiva, desde aquí, es formidable: el pantano, desaparecido hace unos minutos, centellea bajo el cielo. Su lecho de color esmeralda absorbe infinitas partículas de luz. Se diría que el pantano está embrujado por una somnolencia geológica, algo que trasciende la escala del tiempo. Pero al examinarlo, al reposar la mirada, ves algo más: en su superficie, como si fuera un espejo, se reflejan las montañas. El contorno exacto, trazado a lápiz, con sus siluetas imponentes. Como si debajo de sus aguas se estuviera repitiendo el mundo."

El viaje del Idiota.
Miguel Paz Cabanas
Ediciones Baile del Sol

Yo no voy a hacer una crítica de la novela, no se me da bien. Me ha gustado, y algunos pasajes son una pura delicia al leerlos, como el q me he traído a casa (espero q no te moleste, Miguel). Enhorabuena, otro logro más de los muchos q has conseguido en esto de escribir.

Hace tiempo q el blog de Miguel Paz es uno de mis favoritos y si aún no lo conocéis, es hora de arreglar eso: http://carpantaesanarquista.blogspot.com/

Feliz Navidad

2010-12-22T08:31:00.004+01:00

Otra Navidad y estamos aquí. No todos, por desgracia. Hay un nuevo agujero en mi corazón esta Navidad (Paloma no está), hay problemas laborales, hay inquietud. Pero estamos aquí.

En realidad, eso es lo único q importa.

Por eso quiero desearos lo mejor, sólo lo mejor, a todos y cada uno de vosotros. Que tengáis la suficiente alegría, la suficiente salud y el trabajo para conseguir el suficiente dinero y seguir sin perder la sonrisa, q siempre haya cerca una mano amiga y un abrazo calentito, y cerca no significa distancia en kilómetros, sino en cariño.

Felices días navideños, q el año próximo os traiga todo eso q deseáis y no se pudo tener. Gracias por estar ahí y hacer de mi casa un sitio tan especial.

Un abrazo de oso y un beso de turrón. De chocolate. ^^

Lo que yo quiero

2010-12-19T18:42:00.003+01:00

Lo que yo quiero es coserme a tu costado
con punto desigual de cruz de mayo,
volverme orilla del cauce de tu río,
ser la asesina de tanto desengaño.
Lo que yo quiero es borrar la diferencia
que marca, débil, la puerta del pecado
y bordar noches y días sin tormentas,
tener la pluma, la llave y el candado.
Lo que yo quiero es olor a pan caliente
y a tierra fresca mojada por el agua,
pasar la vida como las golondrinas
volando juntos, rasgando la mañana.

Elegía pura

2010-12-15T20:58:00.002+01:00

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.

Angel González

Sábado por la tarde

2010-12-05T16:51:00.000+01:00

...

2010-11-22T14:36:00.002+01:00

A veces me duele, a ratos.
Me molesta cuando duermo
y me roza con la ropa.
Pero al médico no voy.
Me da vergüenza decirle
que me están saliendo alas.

Estoy liada

2010-11-04T21:05:00.003+01:00

Eso. Q ando muy liada, con muy poco tiempo libre. Así q os pido disculpas por actualizar poco, por no pasarme a veros tanto como me gustaría, por esta casi ausencia de los últimos días. A veces, las cosas se complican un poco.

Pero no pasa nada, ya vendrán tiempos más tranquilos. No me olvidéis, eh, q hay café caliente en la cocina para quien le apetezca una taza. Ya sabéis: estáis en vuestra casa.

Besicos.

De mi alienígenalienada infancia

2010-10-25T21:43:00.002+02:00

El abuelo se acostaba siempre pasado el filo de la media noche para no cortarse y dormía a pierna suelta pues dejaba la ortopédica apollada al lado de la cabecera de la cama. Perdió la buena volviendo de una de sus cenas espantacruélicas ( Que espantan de lo cruelmente salvajes), en un atasco: se le atascaron las arterias. Ya se lo decía el médico: "No beba y siga una dieta", a lo que él respondía: "No bebo, yo el vino lo mastico y no me salgo de la dieta del bocadillo de tocino, que ya daría yo una pierna por comer de vez en cuando una ensalada de lechuga, una pera, una coliflor, pero siempre he pensado que hay que respetar el paisaje, no cometer la gamberrada de alimentarse de él".Y una pierna dio.Tras la operación quiso denunciar a los médicos cuando le dijeron que habían incinerado su pierna, él ya contaba con ella para llevar a casa algo que echarle a Pantallita en el arroz. Pantallita era nuestro perro, siempre estuvo más delgado que el flaco favor de un mal amigo.El nombre se lo puso el abuelo el día que lo trajo a casa.- ¡Abuelo, abuelo, qué bonito! ¡¿Cómo se llama?!- No tiene nombre todavía, habrá que ponérselo.- ¡Tobi, Tobi!- ¿Tobi? ¿Qué nombre es ese? No me seas americano que te pego una torta, "Tobi" no tiene ni pies ni cabeza, es nombre bueno para una lombriz, no para un perro.- Que sí, abuelo, "Tobi", porque es muy pequeñito, no llega al "Tobi-llo".- ¿De dónde sacas tú esas tonterías? Hay que ser más serio, Pedrín, que ya tienes 8 años. Le llamaremos "Pantallita", porque la pantalla de la tele tiene 42 pulgadas y este, como sólo tiene una, se queda en "Pantallita".Y acertó, porque sufría de pulgas crónicas, no había producto que se las quitara, llegué a mirarlas con una lupa por ver si llevaban mascarillas puestas y con el tiempo terminé por creer que eran de plástico, se las había puesto con pegamento algún bromista antes de llegar mi abuelo a la perrera y que el chucho se arrascaba por hacerse el interesante.Pantallita era un perro tan bueno que no lo sacábamos al campo porque le mordían las ovejas, pero tan vago que en lugar de enseñarle a hacerse el muerto le enseñé a hacerse el resucitado para que se moviera algo. Lo de ir a buscar el palo lo dejé por imposible, se me hacía el tonto, daba un paso, cogía una hierba con la boca y se me quedaba mirando con cara de "¿Era esto lo que tiraste, no?" Lo de dar la patita fue capítulo a parte que me costó una bofetada, no había forma, el pulgoso arrascaba el suelo, levantaba un poco la pata y la volvía a posar, y justo aquel día que volvió el abuelo del hospital se me ocurre decir "Mira al abuelo, Pantallita, él si que sabe dar la pata, que vuelve a casa sin ella". Pues sí, la única orden que obedecía bien era la de "¡Quieto!", una vez se la di antes de irme un viernes de campamento y cuando volví el domingo le encontré en la misma postura y deshidratado.Pantallita murió por culpa de la bebida: le calló sobre la cabeza el garrafón de vino de mi abuelo, que en un tropiezo etílico se le escapó de las manos sobre la cabeza del animal.Le enterramos en el huerto junto a las berzas, "Para que abone", dijo mi abuelo, que siempre había sido un hombre muy práctico; rezamos un "Perro nuestro que estás en los cielos", mi abuelo se emborrachó por razones medicinales, para superar el sentimiento de culpa y yo me puse en la manga el collar del perro, casualmente de color negro luto.La verdad es que no las tenía todas conmigo:- Abuelo, ¿no irán las berzas a saber a perro, no?- La verdura siempre sabe a perros, Pedrín, es igual con qué la abones.- Pues a mi me gusta.- A ver si me vas a salir verdulero, que a maricón solo hay un paso, que se empieza por una col y se termina por un pepino.- ¿Qué es "maricón", abuelo?- Uno que planta el nabo donde hay demasiado abono.- Ah. Pues se le pudrirá, ¿no, abuelo?- Ojalá. Y no preguntes tanto, que me pones negro.- No abuelo, eso no, yo te quiero como eres: rojo.- ¿Qué rojo ni qué perro muerto? ¿Quién me dice "Rojo" a mi?- La abuela, y que el vino no se te sube a la cabeza, que se te queda todo en la cara, que te cabe, y que llevas en ella dibujado el mapa de La Rioja.- A la abuela ni caso, nada más que lo justo para vigilar donde esconde las botellas del abuelo.- Abuelo...- ¡¿Queeeeeeeeeeeee...!? ¡Joder, qué niño más pelma!- ¿Las caniquitas también las tienes rojas?- ¿Qué?- Es que en la catequesis le pregunté a Don Alfredo si alguna vez se había caído por un barranco, porque tú dices siempre que los únicos curas que te caen bien son los que caen por un barranco, y Don Alfredo respondió "El rojo de los cojones de tu abuelo un día va a tener un disgusto conmigo".- ¿Y quién te ha enseñado lo que son los "Cojones".- Tú, abuelo.- ¿Yo?-Sí, aquel día que dijiste "Mira Pantallita qué vago es, se tumba con el hocico pegado a los cojones para no moverse si le pican y se los tiene que arrascar con los dientes".- Pues a ver si escuchas menos lo que dice el abuelo, y a los curas menos caso que a la abuela, Pedrín: No te fíes nunca de alguien que con un solo vaso de vino que se toma se pone ya a repartir hostias a todo quisque y dentro de la iglesia, que es más pecado.-Ah... Y... Y... ¿Por qué la abuela te llama "Viejo verde", abuelo?- Por no llamarme "Hierba seca", Pedrín, y anda, trae el tocino, el pan, la botella y la navaja, que se le pasan las 11 al abuelo y luego no es persona. Y vete a jugar por ahí, no molestes más en casa.En fin, ¿para qué desobedecer cuando a uno le mandaban a jugar? Así pasábamos los días allá en mi planeta. Qué nostalgia.

http://absurdilandia.blogspot.com/

Para leer en forma interrogativa

2010-10-20T14:09:00.003+02:00

Has visto

verdaderamente has visto

la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa

Has tocado

de verdad has tocado

el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs

Has vivido

como un golpe en la frente

el instante el jadeo la caìda la fuga

Has sabido

con cada poro de la piel sabido

que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn

habìa que tirarlos

habìa que llorarlos

habìa que inventarlos otra vez.

Julio Cortázar

Aragón

2010-10-09T21:13:00.004+02:00

Ni la persistente lluvia impide q hoy Zaragoza arda en la primera noche de los Pilares. Toda la gente q llena la Plaza del Pilar, con paraguas o sin él, tiene el corazón rebosante de alegría. Empiezan las fiestas, y no solo de esta ciudad, sino de todo Aragón.

Felices fiestas, para todos.

La marea

2010-10-04T07:01:00.001+02:00

Poesía de mi planeta.

2010-09-27T13:37:00.002+02:00

La putaleche como te amo:
Aquí al lado de la bahía
tales suspiros exhalo
que hundo cien veleros al día
y desplumo todos los pájaros.

La putaleche como te añoro:
en un tornado de imaginandos
de talesueños son los endiños
que me hierve la chota a mil grados
con el caldo de mis artificios,
oye, sí, y jo, qué a modo de tigregato
orgío derrochón tras de tus labios
aludes de tornillos incastos,
delictivos chupomuerdos,
prospecciones a la campanilla
y de regalo para que pegues sellos
equis litros de saliva.

La putaleche como te coja:
Te pasterizo a pellizcos,
te deshidrato a fermentos,
te aprieto molde, te prenso
y pan que te pan
con dulce de miembrillo
así de lechón te meriendo
que no te dejo ni un quesito.

Locuán

http://absurdilandia.blogspot.com/

El otoño

2010-09-22T14:29:00.000+02:00

Esa

2010-09-18T18:25:00.002+02:00

Esa que camina sin contar sus pasos
que no tiene claro si va o si ha venido
la que torpemente coloca ladrillos
de lágrimas dulces y se hace su casa.
La que ve más claro al cerrar los ojos
la que tiene miedo, se lo come y calla
la que perdió tanto por ganar su vida
y ganó perdiendo aquello que amaba.
Esa que de noche sueña con jardines
con perros y niños bañados de luna
la que sabe cierto que ya nunca vuelven
el tiempo pasado ni el amor vivido.
La que quiere tanto todo lo que quiere
que le va explotando de cariño el alma
y deja un reguero de sangre caliente
para, si te pierdes, poder encontrarla.

Adagio

2010-09-15T19:46:00.000+02:00

Premio Elixir para olvidar- José Zúñiga

2010-09-13T06:20:00.005+02:00

Entre mi formidable grupo de blogs amigos, hay un autor que destaca por su pasmosa facilidad a la hora de atacar la poesía en cualquiera de sus formas. Igual le da el verso libre, la octava italiana, los serventesios, el soneto, la espinela, la pura prosa o lo que se tercie. Es un maestro de la letra y la palabra. Es José Luis Zúñiga (http://yozuniga.blogspot.com/) y su blog Tiempo a Destiempo. Por eso me complace enormemente darle este modesto premio. Amigos, tenéis que ir a su casa y comprobar lo que os cuento. No tiene despedicio.

José, gracias por tu obra. Un abrazo.

Eso que hemos perdido

2010-09-11T09:34:00.002+02:00

Eso que hemos perdido
que no sea una herida
en nuestro bosque a medias.
Claro que echo de menos
lluvias de flores blancas
el sudor estepario
y la huída al abismo
claro que tengo a veces
la película entera
rompiéndome la boca
y un sentimiento ajeno
se me instala y me llena
de algo casi olvidado.
Pero es cada vez menos.
Somos dura corteza
de árboles incontables.

Paisajes marinos (I)

2010-09-08T07:00:00.004+02:00

Un pellizco del cielo con raíces de espejo.
Soy un pulmón de sal, de espuma los arpones.
Una pista de baile para las gaviotas.
Soy la que besa al sol antes de que se ahogue.
Soy la calor nacida, un tortazo del viento.
Soy la piel que sostiene tus vuelos imposibles.
Soy la madre que canta, que acuna, que espera.
Soy el azul soñando que riega tus jardines.
Tatuaje de arena que en seguida se borra.
Un párpado de mar me ha nublado la vista.
La suerte es que la luna hoy sale sin zapatos
y no echaré de menos esos cuadros que pinta.
Soy alfombra encantada, soy un ave de agua.
Soy aquel paraíso de Vicente Alexandre.
Soy la que te derrumba los castillos de arena.
Soy la vista saciada, de tu ausencia soy hambre.

El Antifaz

Acabo de robar, con total alevosía, esta belleza del blog de mi amigo Antifaz http://elantifazz.blogspot.com/. Tenéis q leer sus poemas, seguro q os gustan tanto como a mi. Antifaz, espero q me perdones el atrevimiento. Un beso.

Los huesos de los besos

2010-09-06T17:52:00.001+02:00

Sin vértices

2010-09-01T07:05:00.003+02:00

En este corazón sin vértices
me zambullo
y no sé
si me podrán
la ausencia,
el miedo y la memoria
o si sacaré fuerzas
para seguir ganando
en todas mis batallas
ésas
que cada día
son un poco más duras.

Yo

2010-08-29T20:34:00.005+02:00

Yo vivo y tiemblo,

recompongo viejos verbos destrozados

en los hornos del frío

y me invento una palabra para cada lágrima.

Yo salgo a pasear

y me inclino sobre las fuentes vacías

para besar mi boca inexistente.

Yo tengo la mirada llena de sal

y cuerpos como estrellas de arena

y flores voraces

que me consumen lentamente.

Yo vivo y tiemblo,

resucito y me arrastro por el aire caliente

de las floraciones

y por el ojo siempre abierto del día.

Yo, luna tibia,

amándome y muriendo.

Susana Thénon

.

2010-08-28T07:03:00.005+02:00

...cuando todo gira

y el calor gira

y la palabra color sumérgeme

cierra la puerta

que ninguna voz sea llevada

que todas las iniciales se mantengan

en ese letrerito del buzón

donde ya apenas nadie deposita palabras

todos respirando la misma luz

quizá otra

pero aquí

como en un mar de Sargazos

aquí dentro

donde todavía

...

Alfaro

Imperdonablemente, aún no había adornado mi casa con ninguna palabra de esta increíble mujer. Así q, sin pedirte ni permiso, Alfaro, me traigo esta belleza y remedio el fallo.

Para los pocos de vosotros q no conozcáis a M.J.Romero (Alfaro) http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/, mi consejo de ir corriendo a su blog y zambullirse en ese océano de emociones.

Gracias, Alfaro, por dejarme robarte. Un abrazo grande.

Los amigos

2010-08-26T16:46:00.007+02:00

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar

Cortar y pegar en una carpeta que diga te quiero

2010-08-25T12:48:00.003+02:00

Que me daba la sal de la lengua y la mía la trababa a un yunque,
y de un lazo lo ataba al diluvio que éramos desnudos,
el uno frente al otro.
Sin mentiras ni ropa ni pellejos, si no luz,
y los labios mordidos como perros.

Que me olía a limones su piel a limones y su cara sencilla,
era un campo de fresas, su boca, ciruela , su voz,
la campana de un barco, al fondo de la noche.

Hiere,
me,
con, decía, “tus hierros y pezuñas”.
Y la hería de muerte,
y me gemía la vida,
y así de pronto, eléctrica, se hacía trueno y yo,
reguero:
“Escupe mi vida”... y sobre el lecho, una flor blanca,
difuminándose en las sábanas.

Billy Mcgregor

(http://historia-dero.blogspot.com/)

.

Paloma

2010-08-17T22:15:00.004+02:00

Estos días he mirado el último mar q tú miraste. He respirado ese aire de montaña y salitre, el mismo q tú respiraste por última vez. Llevo una semana en la q mi primer pensamiento por la mañana es "Paloma se ha muerto" y el último antes de dormir es "Paloma se ha muerto", como si, a fuerza de repetirlo, mi corazón se creyera eso q mi cerebro sabe. Eres la primera de nosotras en irte. Tan pronto, tan de repente... temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo... Ni siquiera estoy enfadada, solo incrédula y pasmada y triste. A veces lo olvido y pienso q tengo q llamarte por teléfono. O, como en Cantabria hace unos días, casi te compro una cosita de recuerdo. Has sido a veces madre, a veces hija y siempre amiga. Dejas un hueco tan grande, Paloma, tan grande, q no sé como saldremos de esta orfandad, como volveremos a juntarnos todas sin ya nunca más ser todas, porq nos faltarás tú. Quién me abrazará como tú, dime? Quién estará pendiente de mí desde la distancia? Quién se ocupará de mandarme las fotos, esas q os hacéis juntas, cuando yo no estoy? Me duele mucho tu ausencia, me falta un trozo de pulmón, o de brazo, o de alma. Tengo una pena muy grande, Paloma, porq te quiero y no podré volver a abrazarte. Ya no podré.

Agosto...

2010-08-01T20:47:00.004+02:00

Agosto.

Contraponientes

de melocotón y azúcar,

y el sol dentro de la tarde,

como el hueso en una fruta.

La panocha guarda intacta

su risa amarilla y dura.

Agosto.

Los niños comen

pan moreno y rica luna.

De: Canciones
Federico García Lorca

Verano

2010-07-20T16:35:00.002+02:00

Pensaba
que no cambiarían nunca
que siempre estarían ahí,
dispuestas y preparadas
para que yo las tocara,
las respirara,
las viviera.

Pensaba
que todas esas cosas
que componen una vida
estaban cosidas a mí,
pero no,
sólo estaban prendidas
con alfileres de tiempo.

Nunca fueron mías.
El verano
no es de los grillos
ni de las cigarras.

El verano
espera agazapado
detrás de los trigales
y acaricia mi memoria
igual que el viento de julio
sopla sobre los olivos.

Me enamoré

2010-07-16T23:34:00.001+02:00

El pájaro que da cuerda al mundo

2010-07-15T19:09:00.003+02:00

A veces, sin embargo, la soledad me punzaba el corazón. El agua que bebía, incluso el aire que respiraba, venían cargados de largas agujas de punta afilada. Las esquinas de las páginas del libro que sostenía en la mano me amenazaban con un destello blanco como filos de una navaja de afeitar. A las cuatro de la madrugada, cuando todo estaba en silencio, podía oír cómo crecían las raíces de mi soledad.

Haruki Murakami

"Crónica del pájaro que da cuerda al mundo"

Noche de verano

2010-07-02T21:01:00.002+02:00

Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.

Antonio Machado

.

In memoriam

2010-06-20T18:37:00.002+02:00

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

José Saramago

Na ilha por vezes habitada, "Provavelmente alegria", 1985

Premio Elixir para olvidar - Voltios

2010-06-17T22:47:00.006+02:00

Tengo el enorme placer de conceder este premio modesto, pero lleno de cariño, a nuestro amigo Angel Rodriguez "Voltios". Y no sólo por su poesía, sino por sus fotografías y, sobre todo, por ese corazón generoso q le lleva a llenar su espacio con las obras de otros autores, haciendo posible conocer mucha gente estupenda q, de otra manera, jamás llegaría a nosotros. En su blog

Desde las lindes del Sur http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/ paseréis un buen rato, así q os lo recomiendo muchísimo.

Gracias, Voltios.

Vampiros

2010-06-11T20:15:00.002+02:00

Me compré un cuaderno de los de tapa dura y lomo de piel, para escribir un libro de poemas. Luego resultó que los poemas solo me salían si los escribía en papeles sucios. Y aunque eran excelentes, lo juro, se convertían en malos al pasarlos a limpio en el cuaderno especial de tapa dura y lomo de piel, como si los poemas no fueran partidarios de aquella forma de desclasamiento. Tu mundo, me decían, está en los cuadernos baratos, en el papel higiénico o de cocina, en los folios usados, en las libretas escolares... Escribí un libro de poemas en un cuaderno de contabilidad, utilizando solo la zona del "Debe". Y era perfecto, créanme. Se lo entregué al editor, que decidió hacer una tirada corta, para bibliófilos. Pero una vez publicados resultaron defectuosos, como si los hubiera escrito en el "Haber". Mis poemas solo eran buenos mientras permanecían en papeles manchados. Solo eran buenos a condición de no existir. Eso me desanimó, pero no dejé de escribirlos. Tengo miles de ellos. No puedo demostrar que son geniales porque se deterioran apenas los enseño. Continúo comprando cuadernos caros, de los que venden en las tiendas de los museos y en las papelerías de lujo. Todos ellos permanecen vírgenes, esperando un conjunto de poemas imposibles.

Una vez al mes, para provocarme, ovulan y sangran y están tristes como un útero vacío. Soy un poeta genial indemostrable. Escribo poemas sucios en las esquinas de las páginas de los periódicos, en los pañuelos de papel usados, en los espacios libres de las cajas de paracetamol o codeína, en los lunes y martes de todas las agendas, en el reverso de las multas de tráfico y de las recetas del médico, incluso en la palma de la mano, y en la muñeca, a la altura por la que otros se abren las venas. Pero si alguien los lee, se vuelven malos, al modo en que la luz destruye a los vampiros.

Juan José Millás

Pipa

2010-06-06T19:42:00.003+02:00

Pipa no sabe nada
va descubriendo todo
con esos ojos nuevos
tan recién estrenados
que adoran simplemente
las voces de sus amos.
Hay un mundo de olores
de formas
de matices.
Hay un mundo de gente
que siempre la acaricia.
Pero hay también un mundo
que hoy le ha enseñado
las fauces poderosas
del dominio y la fuerza;
y su cuerpo de arena
temblaba y no entendía.

Pipa, que es tan pequeña,
pronto comprenderá.

Para Pipa,
que hoy probó el miedo.

Viaje a los sueños polares

2010-06-02T22:45:00.005+02:00

...

Apártame del mundo
ese lugar sin sombras.
.
...
Devuélveme el lunar,
el lugar en que me salvaste.
.
...
Recórreme sin prisa
ahora que las máscaras son muecas.
.
...
No dejes que las ruinas grises del asfalto
amenacen nuestro castillo de naipes.
.
...
Hazte viajera de mis sueños polares.
.
...
.
Sé tú mi princesa con la corona de fresa
... y si un día ...
te cruzas con mi sombra en el pasillo
sonríeme sin alma
para que nadie sepa
que guardamos un reino en los armarios.

Eloy Sánchez

No debéis perderos su blog Lágrimas en la lluvia (http://lagrimalluvia.blogspot.com/) . Eloy es autor no sólo de los textos, sino de las imágenes. La q veis en este post es suya también. Y me ha dado permiso para traerlo todo aquí, y q así mi casa esté más bonita. Gracias, Eloy.

Cuando pienso en ella

2010-05-29T13:32:00.003+02:00

Cuando pienso en ella
algo muy adentro
late y se me llena
de alas

de gaviotas.
Todas las estrellas
bailan el merengue
en un cielo púrpura
de bordes

morados,
pálidas estrellas,
pálida piel suya
que es nieve en el fuego.
Ardo de esperanza,
ardo y me consumo,
falto

y me completo
todo

y nada encaja
cuando pienso en ella.

Para Diana

Amapolas

2010-05-26T14:06:00.002+02:00

En el verde del suelo
pintan las amapolas
sus grandes lagos rojos.
Los dos extremos de mi vida
limitan a un lado con asfalto,
al otro con el tiempo,
al otro con la ausencia
y se desdibujan cada vez más
y ya no sé
si se han desangrado las flores
o lo que mancha el campo
son los trozos
de mi fragmentado corazón
que se multiplica como panes y peces,
que se hace grande, grande,
que se extiende infinito
señalando el camino
como si hiciera falta,
como si no supiera
que no lo necesito
para seguir viviendo.

Animal que despierta

2010-05-23T18:20:00.003+02:00

Soy la gata que camina dentro de mí
conmigo
las leves zarpas afelpadas
He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos maullidos

Cuando cierro los ojos atravieso los siglos

Las arenas le dieron el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras

Ana María Rodas

Ya no me acuerdo

2010-05-15T07:23:00.000+02:00

Me quedo contigo

2010-05-07T23:11:00.003+02:00

Disculpadme

2010-05-06T13:45:00.002+02:00

Pues tengo el ordenador pachucho. Supongo q más q un virus, es como un elefante iracundo, así q voy fatal con el blog. Además, se ha desconfigurado o lo q sea el teclado y no me deja poner las tildes, así q escribir es un suplicio. Y como no es plan de usurparle la máquina a nadie, prometo volver a mi ser en cuanto lo arregle, y eso puede tardar un poco. De momento, puedo leeros. No escribo porq me cabrea hacerlo mal. Así q disculpadme, porfa. No es q no os quiera, es q no os lo puedo decir.
Sigo por aquí.

.

Mascarón de proa

2010-04-24T21:56:00.003+02:00

Quiero ser el mascarón de proa
de tu vida.
La que va delante tuyo
ahuyentando los miedos.
La que no sirve para nada.
Ni timón,
ni vela,
ni viento,
ni ancla.
La que se quiere porque sí.
La inútil que se abraza a tu madera
aún en tiempos de tormenta.

Gisela Galimi

Es bastante

2010-04-20T21:09:00.002+02:00

Olvido algunas cosas.
Olvido, por ejemplo, algunos nombres.
Muchos odios. Palabras
que no debí decir.
Incluso de ti misma he olvidado
instantes que pensé siempre estarían
sangrando en mi memoria.

Pero nunca olvidé la forma en que me hacías
el amor. Ni tampoco tu rostro en el momento
en que morías
agarrada a mi carne.

Siempre quedan,
a pesar de los días olvidados,
unos ojos perdidos en la nada,
un jadeo animal y un rostro único
que sólo en un segundo se convierte
en toda la razón de la existencia.

Es eso lo que queda
de todo amor eterno. Y es bastante.
O es lo que quisiera que quedara
cuando intento
acordarme de un cuerpo
que tal vez nunca fuera de mis manos.

Rodolfo Serrano

No he podido evitar trerme este poema, uno de los maravillosos poemas de Rodolfo Serrano (http://rodolfoserrano.blogspot.com/), cuyo blog no podéis dejar de visitar. Gracias, Rodolfo.

Defensa de la alegría

2010-04-18T10:04:00.002+02:00

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegía como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti

Cantos de sirena

2010-04-10T19:07:00.000+02:00

Abril

2010-04-06T21:23:00.003+02:00

Con sus nieves y aguas mil

al invierno el sol destierra;

suspira alegre la tierra

y ese suspiro es abril.

¡Abril!, el primer albor

de la mañana en el cielo;

¡abril!, el primer anhelo;

¡abril!, la primera flor.

El primer ímpetu ardiente

de la vida, antes en calma;

el primer grito en el alma;

el primer sueño en la frente.

Abril es por maravilla

flor de eterna juventud;

abril es fuerza y salud;

abril sabe a manzanilla.

Abril es aura que cruza

entre flores a escoger;

abril es una mujer,

y una mujer andaluza.

Abril ama, sueña, engríe,

canta, bulle y alborota;

abril es clavel que brota,

abril es boca que ríe.

¡Abril! ¿A quién no has dejado

el recuerdo de un amor

y las hojas de una flor

en el libro más preciado?

Serafín y Joaquín Alvarez Quintero

Como lluvia de verano

2010-03-30T21:12:00.002+02:00

Como lluvia de verano
que refrescara mis pasos
necesitaba tu aliento,
tu mirada, tu ternura,
y mi piel se resecaba
y ardía de tanta fiebre,
pisaba el suelo caliente
y me quemaba la aurora.
No llovieron tus caricias
sobre mi pena de agosto.
Aprendí a buscar el agua,
aprendí a beber yo sola,
aprendí que nunca llueve
cuando el amor se adormece.
Sembré mi nube y ya crece.
Ya me lluevo yo, sin ti.

Yo, la hembra fiera

2010-03-28T11:52:00.004+02:00

Yo, la marsupial,

la roedora,

la que no tiene tregua,

la que ha juntado ramas,

la que escoge las hierbas con las zarpas heridas,

la que gasta los cobres de su lengua

para fraguar el nido

y está midiendo el viento,

y acapara el lado oculto

de todas las colmenas,

la que atina a mirar los trajes de la luna

y quiere desovar,

la que fue fecundada

con un polen antiguo

y está que la revienta

la gloria de la estirpe,

la que tan sólo espero un signo de los astros

para tirarme

con un rugido ronco a dar a luz,

yo, la hembra fiera,

la traidora, la taimada,

la que a la muerte ha echado

a perder

su cacería.

Ana Istarú

De "Verbo madre" 1995

Espejo

2010-03-27T18:32:00.001+01:00

Se mira al espejo
buscando de nuevo
los rayos de luna
que había en sus ojos
y no encuentra nada,
solo su reflejo,
y se va al trabajo
con los sueños rotos.

Volver

2010-03-24T14:17:00.001+01:00

Declaración

2010-03-18T23:08:00.002+01:00

Yo, que camino
de uno a otro extremo,
que no tengo claro ni el norte ni el día,
que respiro y como
y trabajo y siento
como si no fuera todo relativo;
yo, que soy
un árbol que ni el cierzo arranca
y estoy condenada
a tener memoria
declaro este día de uso privativo,
declaro estas horas mías rigurosas,
me afirmo en la usencia
triste y elegida,
me sigo rompiendo,
me muero de vida.

Premio ELIXIR PARA OLVIDAR - Carmensabes

2010-03-15T13:58:00.004+01:00

Me propuse, al crear este Premio de mi blog, mencionar especiamente aquéllos que me parecen sobresalientes, de una u otra manera. Desde luego, el tercer Premio va para un blog extraordinario: Carmensabes Poesía y Arte Con un gusto exquisito, Carmen Pascual nos ofrece una muestra de maravillosos pintores y poetas magníficos. Su casa es un lugar para estar mucho rato, recreándose en las imágenes y los textos y es un sitio donde yo aprendo mucho. Os lo recomiendo porque sé que os encantará.

Carmen, gracias por tu blog y por hacerlo un poco de todos.

La suavidad del pan que no ha nacido...

2010-03-12T20:47:00.003+01:00

La suavidad del pan que no ha nacido

sostiene sus caderas

un lomo terso de venado,

la curvatura del melón,

altas mejillas donde escribió

su adiós final la espalda.

Cómo no amar a este varón

sentado en sus dos lunas,

volcado como un río sobre el lecho.

Amo su boca tocada por la abeja,

amo sus higos apretados,

amo esta órbita doblemente dulce:

detenidos ocasos sus dos nalgas,

oh gloria de la esfera, las dos copas

en que lo habrán vertido un día.

Su grávida ternura me devuelve

a las cosas más terrenas.

Los ángulos equinos, el traje circular del universo.

Cómo no amar a este varón tocado

con piel de albaricoque en la cadera.

Ana Istarú
De "La estación de fiebre y otros amaneceres"

Los regresos fugaces

2010-03-08T21:13:00.003+01:00

Regresa al nido de vez en cuando y en una de esas cenas con amigos que han tenido su prole rebasados los cuarenta, te vuelve a oír la historia cien veces repetida de que siendo bebé nos robaba el sueño, su llanto inconsolable y nocturno, las mecedoras insomnes donde intentabas adormecerla estérilmente y ves que pone cara de resignación, los padres tenemos un sexto sentido para ser despiadados, para evocar con fruición el sacrificio de los pañales y las papillas, las tardes lluviosas en los parques con tiovivos y caballos de madera, hay que ver la de horas que pasé contigo, le dices, y menos mal que comías bien, y que había médicos sin remilgos para explorarte la garganta, que no abrías la boca ni por casualidad, y las vacunas, y los cumpleaños ruidosos e interminables, pero en el fondo lo que quieres contarle es otra cosa, lo que quieres confesar es que te gustaría volver a su niñez, a tu juventud, aunque sólo fuera para ver cómo perseguía una hormiga con unos dedos minúsculos y unos ojos asombrados, para contarle cien veces aquel cuento extraño de los Hermanos Grimm, porque el cuento al final acababa siendo un mapa donde los dos os perdíais sin saber muy bien cómo, en un otoño donde la luna giraba como la cabeza de una lechuza por el cielo, y según pasa la tarde y se extingue la velada, lo que te viene a la mente son otras cosas, que a sus veintiún años la sigues echando enormemente de menos, que lo que te gustaría decirle, en realidad, es que no tenga miedo a nada, ni a la angustia ni a la tristeza, absolutamente a nada, porque es prodigiosamente libre, y tiene una luz que la acompañará siempre, la misma luz que se derrama sobre otras mujeres jóvenes, a lo mejor una chica finlandesa que mira aburrida por la ventana de un invierno que le parece eterno, o la de una muchacha que viene de recoger agua desde un pozo lejano, esa luz no la tenemos nosotros, los hombres irritables y fatigados, los padres que van acumulando escombros en el corazón, decepciones en la espalda, preguntas sin respuesta, y que cuando ven retornar a los hijos, en esos autobuses que parecen carrozas pesadas y cansadas, sienten que merece la pena seguir limpiando las ramas del nido, despojarlas de impurezas, darles un poco de pintura, como hacen los pescadores retirados con sus barcas, que las cuidan con una tenacidad inexpugnable, aunque ya naveguen sólo en las noches templadas, por la sencilla razón de que si ven a sus hijos caminando por la playa, haga viento o llovizne con furia, izarán de nuevo las velas blancas y saldrán con ellos a la mar.

Miguel Paz

(Diario de un cabrón resentido )

Gracias por dejarme traer este texto tierno de padrazo, Miguel. Los hijos que regresan, o los padres que regresamos, siempre fugazmente, somos carne de relato o de poema. O solo carne que ama.

Oración de un desocupado

2010-03-07T12:35:00.004+01:00

Padre,

desde los cielos bájate, he olvidado

las oraciones que me enseñó la abuela,

pobrecita, ella reposa ahora,

no tiene que lavar, limpiar, no tiene

que preocuparse andando el día por la ropa,

no tiene que velar la noche, pena y pena,

rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,

que me muero de hambre en esta esquina,

que no sé de qué sirve haber nacido,

que me miro las manos rechazadas,

que no hay trabajo, no hay,

bájate un poco, contempla

esto que soy, este zapato roto,

esta angustia, este estómago vacío,

esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre

cavándome la carne,

este dormir así,

bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido

te digo que no entiendo, Padre, bájate,

tócame el alma, mírame

el corazón,

yo no robé, no asesiné, fui niño

y en cambio me golpean y golpean,

te digo que no entiendo, Padre, bájate,

si estás, que busco

resignación en mí y no tengo y voy

a agarrarme la rabia y a afilarla

para pegar y voy

a gritar a sangre en cuello

porque no puedo más, tengo riñones

y soy un hombre,

bájate, qué han hecho

de tu criatura, Padre,

un animal furioso

que mastica la piedra de la calle?

Juan Gelman

El chico de mi lado

2010-02-28T19:16:00.003+01:00

El chico de mi lado es más alto que yo.
Tengo que alzar la cara para mirar sus ojos.
A veces hombre joven con sonrisa de niño,
a veces niño grande de tamaño de hombre.

Sus labios en mi cara son un todo de azúcar
aunque ahora su mejilla de pelusilla pinche.
Y si le doy la mano se me pierde en la suya,
su mano que me envuelve y ya casi me guía.

Ahora, cuando le abrazo, se inclina y me rodea,
me arropa y me protege como algo diminuto,
le estrecho fuertemente, mi cabeza en su cuello
y sobre mi cabello su voz como un arrullo.

Es este niño-hombre, es este hijo-padre
consejero perfecto de hormonas dislocadas;
júbilo, drama oscuro, sensatez, ignorancia,
absoluto egoísta capaz de dar el alma.

Porque cuando me abraza, se inclina y me rodea
permite que me asome dentro de su ventana.
Yo levanto la cara para mirar sus ojos,
destellos de ternura, arroyo de agua clara.

(Para Diego, otro más)

Si alguien llama a tu puerta

2010-02-26T20:28:00.004+01:00

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez

Canto Nupcial

2010-02-23T07:17:00.002+01:00

me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de me existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar
llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban
al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería
me daba a entender
finamente
que me tenía podrida
y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, me dije, y añadí:
hace muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?
sí, dije yo
y volvimos a encontrarnos
con paz
yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme

Susana Thénon

L'amapole

2010-02-21T20:02:00.004+01:00

Un alfiler de novia clavado en las pestañas

una mosca en los labios

un cubito de hielo por la espalda, eso eres.

Venibésame con esa boca, tonta

“no no no”

que sí, que estás deseando

que mira cómo tiemblas si me acerco

que mira toma y taca taca taca

cómo te cerco con mi abrazo indestructible

y te callas

y apenas si respiras

si te sostienes

y sin decir que sí

ocurre que te beso

que te me das

que me te doy

¿te lo imaginas?

bailarme un tango con tu lengua

mientras tú te conviertes en jineta

en canto de ballenas

en sulfuro de cromo

en Polinesia

y entonces yo te hago

lo del Centauro.

“no no no

(la voz le sale de un Bandoleón

pero es que sí

que sí sí sí

que estoy deseando

que apenas si respiro

que quiero dárteme y que te me des y convertirme en Polinesia

así, cercada por tu abrazo indestructible

que ocurra que me beses

y que me hagas)

lo del Centauro no”

Billy MacGregor

(de su blog Historiadero http://historia-dero.blogspot.com/)

Gracias por permitirme traer aquí tu poema, que tanto me gusta, Billy.

Donde el corazón te lleve

2010-02-20T14:07:00.003+01:00

Cada vez que te sientas extraviada, confusa, piensa en los árboles, recuerda su manera de crecer. Recuerda que un árbol de gran copa y pocas raíces es derribado por la primera ráfaga del viento, en tanto que un árbol con muchas raíces y poca copa a duras penas deja circular su savia. Raíces y copa han de tener la misma medida, has de estar en las cosas y sobre ellas: sólo así podrás ofrecer sombra y reparo, sólo así al llegar la estación apropiada podrás cubrirte de flores y frutos.
Y luego, cuando ante ti se abran muchos caminos y no sepas cuál recorrer, no te metas en uno cualquiera al azar: siéntate y aguarda. Respira con la confiada profundidad con que respiraste el día en que viniste al mundo, sin permitir que nada te distraiga: aguarda y aguarda más aún. Quédate quieta, en silencio, y escucha a tu corazón. Y cuando te hable, levántate y ve donde él te lleve.

"Donde el corazón te lleve"

Susana Tamaro

Sencillos deseos

2010-02-18T14:19:00.004+01:00

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo

y quisiera besos en la espalda

acurrucos

que me dijeras las mas grandes verdades

o las mas grandes mentiras

que me dijeras por ejemplo

que soy la mujer mas linda del mundo

que me querés mucho

cosas así

tan sencillas

tan repetidas,

que me delinearas el rostro

y me quedaras viendo a los ojos

como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran

alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andes mi cuerpo

camino arbolado y oloroso,

que seas la primera lluvia del invierno

dejándote caer despacio

y luego en aguacero.

Cosas quiero como una gran ola de ternura

deshaciéndome

un ruido de caracol

un cardumen de peces en la boca

algo de eso

frágil y desnudo

como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la

mañana

o simplemente una semilla, un árbol

un poco de hierba

una caricia que me haga olvidar

el paso del tiempo

la guerra

los peligros de la muerte.

Gioconda Belli

Mi abuelo el pigata

2010-02-16T14:43:00.004+01:00

Él hacia de pirata, y yo, con mi "doble fila" de dientes, de tiburón. Mi bocadillo de tocino, es decir, el postre que mi madre me preparaba con media torta de pan y veinte lonchas de tocino de un centímetro de grueso, era el tesoro que el pirata siempre arrebataba al Perro Inglés. La manzana que el médico ordenaba comer a mi abuelo después de la ensalada de lechuga, era el Perro Inglés. Mi abuelo la vencía con su espada, una navaja casera que él mismo había fabricado con un cuchillo roto sujeto con alambre de cobre a un palo de madera; la troceaba en mil pedazos y los arrojaba al tiburón por la borda de su "barco pirata", como llamábamos a la mecedora, en la que pasaba las horas en una calma chicha que terminaba invariablemente en una marejada de balanceos cuando, yo cómplice, le traía la botella de vino que mi abuela, capitana del galeón español "El Asqueroso de tu Abuelo", y beata aficionada a comulgar a todas horas huesos de santo con la sangre de Cristo, transportaba desde el Virreinato de Ultramarinos hasta la Patria del Imperio donde no se ponía el Sol nunca sin que encontrase yo la botella, más o menos llena, cada día.

Yo pensaba que mi abuelo era un pirata doblemente malo: No un parche, sino dos en forma de gafas de sol tapaban su ceguera diabética. Y no una, sino dos patas de palo hubiese necesitado para sustituir las amputadas en sus peores batallas navales, me refiero a la de Panzadas y a la de Cogorzas.

Una vez que enterraba el tesoro en su estómago y bebía el vino para celebrar la victoria, el viejo pirata llenaba su pipa de tabaco picado del Caribe (cubano, o eso decía él), lo encendía y comenzaba a echar humo como en un incendio forestal, y mirando directamente al sol exclamaba mientras se balanceaba como un loco ebrio de vino y gloria:

-¡Hase una note magnífica! ¡Lefulguen las estelas!¡La má se encabita como una mugué fogosa!¡El cacarón enemigo ade en lamas y naufaga!¿Qué má puede deseá un pigata?

Al oír esa especie de contraseña, yo, por arte de magia, dejaba de ser un tiburón, me quitaba su dentadura y decía: "¡Los piños! ¡Los piños!", imitando la voz carrasposa de un loro mientras le entregaba la dentadura al pirata, el cual, se la ajustaba y vocalizando de una manera más normal, cantaba:

El loro del pirata

se llama Cabrón

y le arrancó la pata

una bala de cañón.

Yo bailaba a la pata coja y movía los brazos como si volara, hasta que mi abuelo se cansaba de repetir el estribillo y de balancearse y se quedaba dormido.

Cuando mi abuelo cumplió la edad de noventa y cuatro años me dijo:

- Gambón (me llamaba así porque yo estaba muy gordo y colorado por herencia y cierta vergüenza crónica, ante el mundo y mis circunstancias, que aún hoy en día conservo), no segué goven etenamente. Es hoga de que te ensene mis sequetos.

- No güelo, ahoga no, tenemos que gugá a los pigatas.

- Vamos, Gambón, la dentaguga.

Me saqué la dentadura de la boca y se la devolví. Se la puso y comenzó a hablar con más claridad. Ese día me enseñó cómo se cazan grillos con una caña de pescar y una morcilla de cebo.Pero eso es otra historia.

(del blog Absurdilandia de Locuán)

http://absurdilandia.blogspot.com/

Gracias por tu permiso para traer a mi casa esta pequeña maravilla que tanto me gusta, Locuán.

Premio ELIXIR PARA OLVIDAR - Antiqva

2010-02-15T14:41:00.002+01:00

El segundo premio Elixir para Olvidar se lo tengo que envíar, con mi admiración, a nuestro amigo Antiqva. Supongo que conoceréis su maravilloso blog Imágenes y Palabras (es uno de los que tiene y es mi favorito) http://imagenes-palabras.blogspot.com/.

Hay una mezcla de fotografías estupendas con sus textos, llenos de sensibilidad e imaginación. En mi opinión, es un maestro de la narrativa que sabe acercarse a la realidad de la mano de lo que pudo ser, de modo que ya no sé si su historia es auténtica y documentada y si pueden existir ángeles-gatos de piel blanca o sí, en realidad, pudo pasearse por Tebas de la mano de algún faraón.

No dejéis de visitar su casa, os encantará.

Y a tí, amigo Antiqva, muchas gracias por todo lo que nos regalas. Es un privilegio conocerte.

Matemáticamente

2010-02-14T00:13:00.003+01:00

Matemáticamente
calculando el área de la sábana tersa
hallando el logaritmo más tibio de su piel
no alcanzo a despejar una diaria incógnita:
por qué es exactamente la curva de su espalda
el espacio que queda de valor absoluto
para que yo refugie mis restas y mis sumas
ese encaje perfecto de cuerpo contra cuerpo
la noche compartida
partida para dos.

Soy una mujer de largos silencios

2010-02-12T10:15:00.003+01:00

Soy una mujer de largos silencios
ya no me interesa discutir con nadie
ni gritarle al mundo lo que no me gusta
ni partirme el alma defendiendo ideas
ni aclarar las dudas
ni corregir fallos.
Puedo estar callada mucho, mucho tiempo
porque es en mí misma donde estoy a salvo
sé que soy difícil, imposible a veces
pero es que prefiero
mi voz a sus cantos.
Nadie sabrá nunca cómo soy por dentro
nadie sabrá nunca todo lo que callo
ni el número exacto que son mis heridas
ni cuántas palabras maté y me mataron
ni si vendí besos y a quién
o por cuanto.
Nadie sabrá nunca cómo soy por dentro.
Esto que te he dicho

trata de olvidarlo.

No pronuncio tu nombre por miedo a ver la herida

2010-02-10T22:25:00.003+01:00

No pronuncio tu nombre por miedo a ver la herida
y el golpe de la sangre.
No digo las palabras que debiera decirte.
Te miro.
Te contemplo.
Te observo.
Ojeo las esquelas y el tiempo de las nubes.
Luego digo algo inútil,
mágico,
irreparable.
Digo cosas curiosas como decir:
qué tal, hace calor, te quiero,
anoche he deseado tu cuerpo nuevamente.
Pero nada se oye dentro de las paredes.

Tú me miras inquieto,
decidido,
cobarde.
(Mi corazón empieza a deslizarse
por la suave pendiente de tu pelo.)

Elsa López

Inquietud

2010-02-07T23:04:00.003+01:00

Yo podría doblar los metales más duros,
arrasar esas playas heridas de palmeras,
podría, sin esfuerzo,
descolocar intensas auroras boreales
y derrotar al cierzo
rugiendo cuerpo a cuerpo;
podría deshacerme como nieve en verano
para volverme río feroz y desbordado;
podría destruirme
por construir mi mundo,
por colocar las piezas
que algún duende ha robado;
podría desatarme los nudos del pañuelo
y amordazar de muerte
bandadas de gaviotas;
podría hacer las cosas más tiernamente duras
porque crece un agujero
de abismo incontrolable
en la parte del alma donde había esperanza;
porque todo me ataca,
tanta es mi inquietud.

Yo quiero verte danzar

2010-02-06T12:58:00.002+01:00

Me encanta esta canción.

Memorándum

2010-02-01T21:42:00.004+01:00

Uno llegar e incorporarse el día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda.

Mario Benedetti

La vida en juego

2010-01-30T15:32:00.004+01:00

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

Angel González

Se le enreda la falda

2010-01-23T22:40:00.004+01:00

Se le enreda la falda,
luna negra y redonda,
le besa los tobillos
para después abrirse
y es una flor de luto
que se ofrece mimosa
al capricho del aire
que la noche respira.
Las caderas se mueven
con cadencia de estrellas,
sinuosas y bravas,
al compás de las manos.
Filigranas sus dedos
desenredan el viento.
Y es un latido solo
su piel y el abanico
que vuela, o se refugia
callado en su cintura;
una roja paloma
toda henchida de sangre
que liberan sus manos
con un golpe profundo.
Y el clavel agoniza
enterrado en su pelo,
llora lágrima rojas
que en el cuello se agolpan.
Ella gira y se quiebra,
se abandona al sonido
que le explota en el alma,
comunión insondable.
Ella es de sangre y noche,
es de pasión y brisa,
ella es música y ritmo,
ella baila. Ella brilla.

Para Diana (otro más)

El sexo de los ángeles

2010-01-22T21:53:00.003+01:00

Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.

Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.

Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.

Y si Angel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Angela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo".

Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.

Angel dice: "Madero". Y Angela: "Caverna".

Aletean por ahí un Angel de la Guarda, misógino y silente, y un Angel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.

El dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca".

Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa.

Angel dice: "Estoque", y Angela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato".

Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.

Mario Benedetti

Sin edad

2010-01-20T21:18:00.003+01:00

Hoy sueño que caminas a mi lado
y juegan en el suelo nuestras sombras
como gráciles aves sin edad.
Y la sombra sin edad de tu mano
acaricia un lugar en el suelo
donde podría estar mi corazón.
Y la sombra sin sombras de mis labios
busca el lugar exacto
donde dejar los besos, las palabras.

La soledad es sólo
el peso de tu nombre en la memoria.

Irene Sánchez Carrón

Seguiremos

2010-01-18T13:47:00.002+01:00

Premio ELIXIR PARA OLVIDAR - Goathemala

2010-01-15T23:59:00.004+01:00

Me apetecía mucho que mi blog, como tantos, otorgara también un premio.

En este caso, ni hay que responder a nada, ni hay que pasarlo a ningún otro sitio; ni siquiera hay que mencionarlo ni poner su imagen en lugar alguno, si no apetece. Sé que, en esta inmensa fauna de la blogosfera, hay quien adora los premios y hay quien los detesta. Pero visito blogs tan buenos, tan llenos de palabras e imágenes tiernas, atrevidas, impactantes, divertidas; blogs que me enseñan, que me aportan, que me hacen pensar; que debo, de alguna manera, agradecerles el tiempo y la dedicación que me regalan.

No avisaré en el blog premiado, si tiene a bien visitarme, lo sabrá. Esto lo hago por mí, porque me hace sentir bien, y no quiero que nadie se vea forzado a nada.

El primer Premio Elixir para Olvidar, de enero de 2010, se lo doy a Goathemala y su maravilloso blog "La tierra de los árboles" http://goathemala.blogspot.com/ Sus textos son increíbles y hace unas fotos buenísimas que, con una generosidad que le honra, comparte con todos nosotros. Si aún no le conocéis, debéis visitarle.

Una cosa más: agradecer a Diana,

de"Artemisa Artesanía" http://artemisaartesania.blogspot.com/

su colaboración al elaborar completamente la imagen del premio. Sin ella, la torpe de su madre no podría haberlo hecho.

Gracias a todos vosotros.

Estamos buscando a Mía, es importante

2010-01-15T21:40:00.003+01:00

Copiado del blog de nuestra amiga Lirio "Espejo del alma" http://lirioenelespejo.blogspot.com/

Urgente (... somos muchos y puede que aparezca)
Acaban de robar un boxer hembra de tamaño medio en Sant Sadurni de Anoia frente a Fincas Pardas mientras estaba atada, su dueño es un niño y la perra que responde al nombre de Mia necesita medicinas.

En el blog de Lirio está la foto de Mía. Entre todos, podemos ayudar a ese niño para el que su perra significa tanto.
Muchas gracias.

.

Cuando el mar sea azul

2010-01-11T15:02:00.001+01:00

Cuando el mar sea azul,
cuando las olas me sujeten sin herirme,
cuando el sol brille por encima de mi miedo,
cuando nada me importe
más que el mismo instante de sal que me refugia,
cuando mis ojos vuelvan a tener
el color de un océano infinito
y la vida, por fin, sea un constante flujo
de húmedos abrazos y de paz,
sé que me encontrará una sirena
y me sonreirá, y seré como ella,
una criatura de luces y de abismos,
el perfecto sueño
de un mar interminable.